10 del 11

Almorzaba con quien por entonces era mi novia y su familia en la cocina de estos. Charlábamos distendidamente como era costumbre y, como era también mi manía, visionaba en la distancia la tele en busca del comienzo del telediario, a eso de las 15:00 horas, para enterarme acerca de lo que podía acontecer por el mundo durante ese día. La primera imagen que apareció en la pantalla de aquel telediario fue la de Matías Prats – hijo – hablando, y justo después la imagen de dos edificios de New York muy altos que yo no conocía de nada, y uno de ellos humeando. El corresponsal de turno y Matías narraban lo que parecía ser un incendio provocado por el impacto contra el edificio de una avioneta. Sinceramente al principio no me llamó mucho la atención, al menos, no más de lo habitual. De repente, y en lo que cuentas uno, surgió por el borde lateral de la pantalla una gran bola de fuego, parecía como si algo se hubiera estrellado directamente contra el otro edificio. No pude articular más que alguna palabra de sorpresa, no recuerdo cual, una de esas del tipo joder, hostia, coño….o alguna de esas que a uno le salen de dentro sin pensarlo ni desearlo. No podía creer lo que estaba viendo, de hecho, es que todavía me cuesta creer que pasara. Peor que yo reaccionaron Matías y el corresponsal, a quienes la incredulidad les golpeó de tal forma que les costaba reconocer la realidad de lo que sucedía y comentar lo que parecía estar ocurriendo. La marea de imágenes y comentarios, verdades y mentiras, informes oficiales y teorías de conspiración que se han vertido después no tiene fin. Como siempre, todo se mezcla y se confunde para que la niebla impida reconocer el camino.

          Después también vinieron, el coco del siglo XXI, ese malo malísimo que acabó perdido en mitad del océano (o eso cuentan), dos guerras que a día de hoy no han acabado ni tampoco cumplido sus objetivos con el fin de proteger a muchos del terror, pero que sí habrán reportado grandes beneficios a unos pocos; una gran cárcel sin justicia ni leyes en tierras cubanas (Fidel, el que no quiera sopa que le den dos tazas) y un orden mundial donde el miedo fue inyectado como forma de vida cotidiana para poder romper todas las delgadas líneas que separaban los moldes de la libertad y la seguridad y así justificar todo lo que fuera necesario justificar.

          Una vez leí que en la guerra participan dos clases de personas, aquellas que la sufren y aquellas que se benefician de ella. Por ello, y más allá de las verdades y de las mentiras, vayan estas simples palabras de recuerdo a toda la gente que forma parte del primer grupo, gente normal, padres, madres, hermanos, amigos, vecinos, conocidos, bomberos, médicos, policías, fontaneros……gente que se levanta para ir a trabajar, que lucha cada día por sobrevivir y persigue conseguir con su esfuerzo un mejor entorno para sí y los suyos….. a todas las persona para las que aquél día supuso el comienzo de una pesadilla sin fin, ya sean americanos o musulmanes, blancos o negros, porque el sufrimiento no conoce de colores ni religiones, y sí de corazones y miradas. A los de la segunda clase, y a aquellas que con el sufrimiento de otros encuentran y construyen su beneficio propio, el deseo silencioso de que la vida, algún tipo de justicia o su propia conciencia, les cobre con creces los intereses de su deuda.

Una de indios y vaqueros

Retengo en algún lugar de eso que llaman memoria y preconsciente dos imágenes que me asaltan instintivamente y por sorpresa cuando las palabras Estados Unidos de América aparecen. Una de ellas es una imagen de la película el Padrino (The Godfather), por ejemplo, cuando muestra la llegada al puerto de Nueva York  (New York para el resto del mundo) de barcos provenientes de Europa llenos de inmigrantes en busca de la felicidad robada, con su estatua de la libertad como diosa de la libertad, la justicia y la oportunidad. La segunda imagen es cualquier fotograma de las películas del lejano Oeste (Western para el resto del mundo), donde todos iban con revólveres, el Sheriff (el representante de la ley) casi nunca pintaba nada, siempre ganaba el que desenfundaba más rápido, y todos tenían un enemigo común: los malvados indios. Hoy me hago dos preguntas: ¿qué hay de verdad en la idea de la primera imagen y la realidad? ¿qué diferencia existe entre la idea de la segunda imagen y la actualidad? Empecemos, por variar, por el final.

            En pocas palabras, pues no necesitamos más para explicar lo que se pretende, el enemigo de los pistoleros (cowboys, para el resto del mundo) eran los indios, personajes salvajes que asaltaban caravanas, cortaban cabelleras, luchaban contra el desventurado americano, hacían ritos extraños en torno a una hoguera  y hablaba en lenguas extrañas: desconozco si el diablo y el mal por aquel entonces habría hecho ya su aparición que justificara una acción de libertad duradera.  Por supuesto no eran pueblos que defendían su hogar ante el avance inevitable de extraños y violentos conquistadores buscando tierras y oro, que no dudaban ni un minuto en arrasar y usurpar lo que pretendían poseer aunque no fuera  suyo…..aún.  Uno de esos jefes indios se llamaba Gerónimo (Goyathlay en su idioma natal). Luchó contra el ejército “americano” después de que asesinaran a su mujer, a su madre y a sus tres hijos. El retrato del jefe apache se colgó en un cartel que decía: ”Wanted, Dead o lived”. Finalmente fue apresado, recluido y reeducado a “mejor persona” en una reserva india. El Gerónimo del siglo XXI (Bin Lden, y que me perdone Don Jerónimo por la comparación), aunque tuviera también su retrato con la misma frase ha corrido distinta suerte: como al hombre no se le ocurrió otra cosa que protestar porque asaltaron su casa de noche a punta de helicóptero, pues no quedó más remedio que desenfudar rápidamente y llenarle el cuerpo de plomo… tal y como se merecía ese bellaco. Personalmente me da lo mismo dead or live porque personalmente todo esto me parece otra cortina de humo sólo que con más publicidad de la cuenta, lamentablemente (que cosas tiene el destino: que se sepa que la culpa de todo es tuya Ignacio, por nombrar al innombrable). Recomendar llegado este punto, la película Syriana.

            Respecto de la primera pregunta, está claro que si un premio Nobel de la Paz, sale en televisión y dice “por fin se ha hecho justicia”, queda claro que por fin se ha hecho justicia. Lo que no me quedó tan claro es si hablaba de las torturas de Guantánamo (entre otras) que él mismo prometió erradicar en su programa electoral como futuro salvador del mundo y donde uno de los torturados “cantó” después de ciento ochenta y tres asaltos de “técnicas de interrogatorio coercitivas” (no ciento ochenta, ni ciento ochenta y cinco, ni ciento noventa: que bueno que contraten a un tío para contar con exactitud el número de veces que le meten a una persona la cabeza en una bañera para simularle una muerte asfixiante) o si se refería al «juicio sumarísimo» de dos balazos al supuesto asesinado Bin Laden en un operación unilateral en un país extranjero, para luego tirar su cuerpo a los tiburones. Quizás  se refiriera a que los americanos ya han podido expresar en la calle y libremente un triunfo a su favor, de la misma forma que los bándalos esos que aparecen quemando la bandera de barras y estrellas: la diferencia es que ellos, los americanos, defienden la libertad duradera, la justicia y la religión verdadera. Que millones de personas vayan armadas en EE.UU y se tomen la justicia por su mano no puede ser fruto de la casualidad, sino de reminiscencias de un pasado-presente  justificado por su estimado presidente.

           Lamentablemente habrá que esperar a wikileaks para saber qué verdad se oculta detrás de  «lo oficial». Por cierto, en honor a la verdad no puedo callarme y hacer que parezca que en américa se tortura exclusivamente a los «moro mierda», también torturan a norteamericanos «antipatrióticos y traidores» a la verdad verdadera como Bradley Manning,  supuesto confidente de wikileaks. Los nazis tuvieron un juicio y la horca. Sadam tuvo un juicio (o eso dicen) y una soga. ¿Para cuando un juicio para usted Sr. presidente y/o alguno de sus predecesores? Como verán, hablo de un juicio, no de entrar con nocturnidad y alevosía en su estimada alcoba para darle dos disparos en la cabeza.

          Recomendar llegado este punto,  la película Bienvenido Mr. Marshall. Como le dijeron en la película al pueblo de Villar del Río en un discurso desde el balcón del Ayuntamiento, “la explicación es innecesaria porque vosotros sois inteligentes y despejados.” ….¡¡¡y que viva el tronío de ese gran pueblo con poderío!!!

P.D.: “…sabía, que la verdad desnuda guarda oculta detrás de la corteza, el hueso de cereza de una duda”. Joaquín Sabina, “El capitán de su calle”.

El indio Gerónimo, no Osama.

Retrato de Gerónimo....sin photoshop.

Un golpe de suerte

Como tengo la suerte, de la llamada buena, de tener amigos, pocos pero buenos (realmente no creo que existan de otro tipo, a esos se les llama enemigos o traidores) y éstos no me rodean por el dinero que tengo ni por lo que puedo ofrecerles materialmente, me ocurre que de vez en cuando me reúno con ellos y disfruto, más que con ellos, de ellos. Últimamente con algunos, “la excusa” es sentarnos alrededor de un mini-mundo de medio metro cuadrado con forma de tablero de monopoly en el que aprendo pequeñas lecciones sobre la vida, donde unos dados, una casilla, una carta son ingredientes de una pócima secreta que puede elaborar una mezcla de infinitos destinos diferentes para cada jugador, vidas separadas que cambian en un segundo y que se entremezclan inevitablemente. Como la vida, es un juego de intereses individuales y donde las circunstancias del momento hacen que situaciones similares, tomen formas distintas, y donde “yo” o “para mí” mejor que “tú” o “para ti”. El componente fundamental de este juego, mini-yo de la vida, que hace que la balanza de la victoria o la derrota se incline para un lado o para otro se llama golpe de suerte.

Un golpe de suerte puede reconocerse como algo voluble, amorfo o como un ente imperceptible para nuestros sentidos como el viento o la luz, pero como ésta, se refracta en las cosas para que parezcan realmente lo que son ante nuestros ojos .

A veces un golpe de suerte es como la bola en una ruleta que gira, ese segundo infinito que todo lo cambia, y que forma una delgada, invisible e irreconocible línea disfrazada de azar que supone la frontera que separa la sonrisa de la amargura, la esperanza de la desilusión, la riqueza de la pobreza, la felicidad de la tristeza, a veces la vida de la muerte, en definitiva, lo que es de lo que podía haber sido.

A veces el golde de suerte cae del lado del que más sabe, pero no siempre es así, a veces lo hace en el saco del que más tiene, y otras, las menos, en las manos de la esperanza de quién más lo necesita…y son éstas veces en las que uno se siente reconfortado de la vida y de sus designios, y es que lamentable e inevitablemente nuestras vidas dependen de un golpe de suerte en demasiadas ocasiones a lo largo de nuestro caminar, y la suerte no sabemos aún de qué depende.

Ayer hubo cena y partida, una partida, la partida, la más especial sin duda alguna: ayer gané. Si queridos amigos, esto no sería noticia si habitualmente no fuera el primero que se va frustradamente del juego, por eso aquí me afilié al lema lo importante es participar…..je je….hasta ayer, porque ayer tuve mi golpe de suerte…Oh yeah!!…..Oh my god!! La sonrisa, el sabor y la sensación que esto te puede llegar a producir es difícil de describir y reproducir, pero yo no lo descubrí hasta ayer: además esto es así por las circunstancias especiales que rodean nuestras partidas, sobre todo por la salsa que le da Aprendiz de soñador (hoy me doy cuenta de que le das vida al juego). Incluso terminé el juego batiendo el record local (¡¡orgásmico!!) con casi ochenta millones al rival a batir de siempre en un “manu” a “manu”…..sin embargo, soy consciente de que mi suerte pudo haber sido cualquier otra o incluso la misma de siempre en cualquier momento del juego, en cualquier tirada de dados, en cualquier carta de suerte (?), en cualquier casilla…..pero bueno, ahora eso , como en la vida, ya será algo imposible de saber ni de cambiar para bien o para mal…..pero bueno, ahora tengo ochenta millones de razones para volver a jugar a buscar un golpe de suerte.

Del salón a Londres