El pasado viernes, para celebrarlo, tuve la oportunidad de volver a encontrarme con los mismos compañeros que anduvieron conmigo en las mismas trincheras por aquellos días. Volver a disfrutar con pequeñas cosas de la vida como una cena entre amigos o compañeros con las ganas necesarias de compartir y la empatía suficiente para comprender, notando que quieres estar, percibiendo que quieren que estés. En la madrugada, al volver del centro, me redescubrí de nuevo al desandar  las viejas y anchas calles mojadas, al volver de las ebrias noches infinitas, al volver al dulce infierno de los bares de copas,  al volver con los pies cansados a las frías madrugadas, volver a las miradas encontradas.

Ahora, repasando estas palabras pretendo permanecer en el convencimiento de lo que también aprehendí tras volver a mi Ítaca personal tras la odisea de experiencias, eso que aunque durante mucho tiempo fue la tesis que inspiró mi vida pero que, ante la antítesis de mi historia personal, me llevó a esta síntesis: seguir caminando, seguir caminando siempre, aún cuando nuestros pies cansados nos griten otra cosa, seguir caminando, sin descanso, seguir caminando sin detenerse con el único y determinante fin de no tener que volver.

...a las calles mojadas....

P.D.: para MCP, con la intención de que estas palabras puedan servirle de alivio a sus pies cansados, si lo estuvieran, y así, pueda seguir caminando y caminando…sin descanso.

“Madre, yo al oro me humillo,

Él es mi amante y mi amado,

Pues de oro enamorado

Anda continuo amarillo.

Que pues doblón o sencillo

Hace todo cuanto quiero,

Poderoso caballero

Es don dinero”

Pero fue ayer cuando, después de muchos años, parte de un país en contra, una oposición política, un montón de jueces, fiscales y leyes después, ha tenido que ser ese nuevo “coco” llamado “los mercados”, invisible, omnipresente y omnipotente quien se haya ventilado de un plumazo y en menos de una semana a “il cavaliere”, haciéndole dimitir sin protestar ni rechistar, con una sonrisa en los labios y al ritmo del aleluya de Haendel. Ha sido el segundo de la lista después de la tragedia griega del Sr. Papandreu, que quiso practicar a última hora en Grecia eso que llamaban democracia; un poco tarde Sr. Papandreu.  Se hacen apuestas, ¿quién será el próximo?

Y fue, durante el siglo XVIII cuando fue tomando fama:

“Nace en las Indias honrado,

Donde el mundo le acompaña;

Viene a morir a España,

Y es en Génova enterrado.

Y pues quien le trae al lado

Es hermoso, aunque sea fiero,

Poderoso caballero

Es don dinero.”

Pero fue ayer mismo cuando, después de años y años de guerras de poder, muertos, drogas y miseria, y justo después de que a Brasil le hayan concedido organizar consecutivamente un mundial de fútbol y unos juegos olímpicos cuando el gobierno se ha decidido a entrar con todo en los acantilados de la crueldad de las favelas con el fin de controlarlas y/o erradicarlas. Me ha llamado la atención ver ondear una bandera blanca desde la cima de una de ellas, a través de la ventana de unas de las casas en señal de rendición.

Y sigue estando presente el verbo extenso de Quevedo a pesar del transcurrir de los tiempos en una lección eterna:

Más valen en cualquier tierra

(mirad si es harto sagaz)

Sus escudos en la paz

Que rodelas en la guerra.

Pues al natural destierra

Y hace propio al forastero,

Poderoso caballero es don dinero.

El nuevo coco no impone, no intimida, sólo aclara lo que es conveniente. El poder económico por encima de todo. La victoria económica por encima de la vida misma de cualquiera, e incluso de la propia, aún a riesgo de rondar la auto fagocitación para poder seguir creciendo…

…mientras, como un susurro lejano, en otro lugar del universo, en una tierra muy muy lejana, la providencia nos alejó esta semana de las cosas cotidianas que importan para acercarnos a las cosas importantes: a Minhaj y Mohamed, dos bebés somalíes a los que cincuenta euros y tres meses han bastando para conseguir arrancarlos de los brazos de la  muerte más inmediata y devolvérnoslos con la fortuna incalculable de su sonrisa en los labios.

Sólo el presupuesto que España (no potencia militar) destinará en 2.011 para fines militares ronda los 18 mil millones de euros:  ¿tienen una calculadora cerca? ¿se atreven a hacer la cuenta?

Que no nos cuenten milongas ni nos den lecciones de economía, poderoso caballero es don dinero.

Fue a finales del siglo XIX cuando, debido a la gran hambruna, miles de desesperados irlandeses emigraron a Norteamérica en busca de una opción de futuro, y con ellos cruzó el charco la tradición celta de la noche de los difuntos. Esta, como otras muchas, fue transformada, empaquetada y vendida al resto del mundo como producto genuinamente americano….. otra vez.

     En esta ancestral  y bella tradición de mi querida Irlanda (que fue asimilada incluso por los romanos), esa noche de fantasía y misterio servía para recordar y representar todo lo relacionado con el mundo de los muertos. Se abrían las puertas que separaban su mundo del de los vivos, para que los espíritus buenos y malos pudieran vagar por sus pueblos y visitar a sus familiares. Éstos, dejaban supuestamente una calabaza con una vela dentro para comunicar si accedían o no a ser visitados. Con los malignos, debían negociar algún trato o prestarse a las consecuencias de un posible truco maligno contra su familia, cosechas, etc….De ahí, y de la película de John Carpenter “La noche de Halloween”, deriva toda la parafernalia que podemos ver desde hace algunos años en este nuestro querido país, en el que la mitad del patio se disfraza de manera super original (entiéndaseme la ironía), haciendo posturitas y un montón de mohínes terroríficos al ser apuntados por el objetivo y el flash.

     Lo mejor, es que el día ya pasó, lo peor, es que cada año va a más esta fiesta de disfraces callejera… por dios!!! Pero precisamente es esa tendencia al disfraz y a la mueca fingida lo que me hace pensar.  El hecho de compararlo con todo lo que veo y escucho últimamente al encender la televisión y la radio, apreciando como nos vamos al carajo inevitablemente por la tendencia indescifrable del personal a querer aparentar lo que no se es, y a continuar a esa acción, con el atajo del gesto de poner la cara forzada y fingida para quedar bien en la foto.

     Ya de pequeño le tenía un miedo atroz, y aún más ahora de mayor, al disfraz. Quizás porque me costó mucho encontrarme a mí mismo como para, por las buenas, querer ser otro sin pretenderlo.

     Quizás, tan antiguo como el hombre es su propio disfraz, su tendencia natural a bailar ocultándose tras la máscara, a fingir, a representar, a mentir, a echarle el muerto al de al lado, a dejar que paguen otros por tus propios errores, a escudarse en la falsedad. Pero quizás, también, tan vieja como ese disfraz es el hueso duro de la cruda verdad que se oculta detrás del maquillaje y el gesto, y que al final del día, es lo que aflora delante del espejo.

-____________________________________________________-

“O poeta é um fingidor                        ( El poeta es un fingidor,

Finge tão completamente                finge tan completamente,

Que chega a fingir que é dor           que hasta finge que es dolor,

A dor que deveras sente“.              el dolor que de veras siente.)

  Fernando Pessoa

]]> http://jdcuenca.wordpress.com/2011/11/02/la-fiesta-de-disfraces/feed/ 1 jdcuenca http://jdcuenca.wordpress.com/2011/09/29/mi-madre-me-ha-dicho/ http://jdcuenca.wordpress.com/2011/09/29/mi-madre-me-ha-dicho/#comments Thu, 29 Sep 2011 19:20:50 +0000 jdcuenca http://jdcuenca.wordpress.com/?p=362 ]]> Caminaba el otro día por la mañana acompañando a mi madre y mi novia por el “mercaillo Huelín”. Para el resto del mundo: Huelín es un tradicional barrio pesquero de Málaga, y el mercadillo hace tiempo que lo trasladaron a otro lugar, pero por la fuerza de la costumbre que lo hace fácilmente reconocible y por el trabajo que nos cuesta aquí ponerle nombres nuevos a las cosas que ya los tenían, mantiene el apellido. La cuestión es que mientras los tenderos nos iban recordando a cada paso y a voz en grito el clásico estribillo de la banda sonora de estos lugares, ese tan personalísimo y que por mucho que pretenda me es imposible reproducir de palabra sin atascarme, ese que dice AEUROAEUROAEUROAEURO…niñaaaa AEURO!!!!!!!!!! (inténtenlo por favor), yo iba meditando una frase lapidaria que le había oído media hora antes a una niña que, como su amiga, rondaría los nueve o diez años. La frase en cuestión fue: “mi madre me ha dicho que me dará dinero para que me compre ropa en Zara”.  La frase me asaltó como un ladrón en mitad de la noche, se estampó en mi cerebro, me dejó como atontado, no supe asimilarla instantáneamente y tuve que ir diseccionándola al compás de los pasos hasta llegar a plasmarla aquí. Con la frase no haría falta escribir más, por sí sola completaría el objeto de cualquier meditación trascendental o simplificaría al mínimo cualquier disertación o estudio sobre micro y macroeconomía y/o sociología moderna.

         Mis reflexiones inmediatas fueron: o yo no estoy en este mundo, o esa niña no está en este mundo, o la madre de esa niña no está en este mundo, o el mundo se está yendo al carajo. Sin duda el paso de los años nos hace cambiar radicalmente la perspectiva de las cosas, pero por Dios santo, yo a los nueve años creía en Espinete, el ratoncito Pérez y los putos Reyes Magos, y a lo sumo pedía cinco duros (para los más jóvenes 0,15 céntimos…¡¡¡uff, me hago mayor!!!) para atiborrarme de chucherías, pero nunca jamás me hubiera imaginado ni a mí, ni a cualquiera de mis amigos en el universo más lejano que pudiera existir, empuñando esa frase o similar.

         Lo que queda claro otra vez es que, entre otras, el arma más poderosa del mundo, es decir, la televisión, hace muy bien su trabajo. Queda claro que, normalmente, la actitud de los hijos no es más que el reflejo de la actitud de los padres – no hay más que ver y oír a Supernany-. Lo que asusta es la visión de un mundo adiposo sin el más mínimo escozor de conciencia, en el que por encima de todo cuenta el dinero, lo material, el yo, mi, me, conmigo, lo que tengo o lo que no tengo, lo que aparento y aquello que poseo que me hace mejor ante ti, todo ello, por encima de la palabra auténtico. Es cierto aquello que el hombre se diferencia del animal en que bebe sin sed, pero también lo es que no hay nada más débil e inestable que aquello que no nace de la semilla de nuestro propio esfuerzo…..en fin, pero mi madre me ha dicho que…….

“En mis hijos quiero reparar el ser hijo de mis padres: y en todo el futuro quiero asimismo reparar este presente.” Friedrich NIETZSCHE.

          Después también vinieron, el coco del siglo XXI, ese malo malísimo que acabó perdido en mitad del océano (o eso cuentan), dos guerras que a día de hoy no han acabado ni tampoco cumplido sus objetivos con el fin de proteger a muchos del terror, pero que sí habrán reportado grandes beneficios a unos pocos; una gran cárcel sin justicia ni leyes en tierras cubanas (Fidel, el que no quiera sopa que le den dos tazas) y un orden mundial donde el miedo fue inyectado como forma de vida cotidiana para poder romper todas las delgadas líneas que separaban los moldes de la libertad y la seguridad y así justificar todo lo que fuera necesario justificar.

          Una vez leí que en la guerra participan dos clases de personas, aquellas que la sufren y aquellas que se benefician de ella. Por ello, y más allá de las verdades y de las mentiras, vayan estas simples palabras de recuerdo a toda la gente que forma parte del primer grupo, gente normal, padres, madres, hermanos, amigos, vecinos, conocidos, bomberos, médicos, policías, fontaneros……gente que se levanta para ir a trabajar, que lucha cada día por sobrevivir y persigue conseguir con su esfuerzo un mejor entorno para sí y los suyos….. a todas las persona para las que aquél día supuso el comienzo de una pesadilla sin fin, ya sean americanos o musulmanes, blancos o negros, porque el sufrimiento no conoce de colores ni religiones, y sí de corazones y miradas. A los de la segunda clase, y a aquellas que con el sufrimiento de otros encuentran y construyen su beneficio propio, el deseo silencioso de que la vida, algún tipo de justicia o su propia conciencia, les cobre con creces los intereses de su deuda.

            Justo cuando acabé de sacar de la washing-machine la ropa recién lavada, me dispuse a iniciar un nuevo programa. Diez minutos después de comenzar, al pasar por allí observé como todas las luces del panel de la máquina se encendían y apagaban intermitentemente. Parecía como si ella – la lavadora -, en un lenguaje místico e indescifrable para mí quisiera advertirme de algo en su idioma mecánico. Algo no iba bien era lo único que conseguí captar. Tras algunas comprobaciones visuales y tacto-rectales por las partes más íntimas del aparato, pude concluir que estaba inoperativa… vamos, que se había jodido (la lavadora, yo y mi fantástica idea de ahorro).

            Dado que por estas alejadas tierras en las que habito no moran excelsos servicios de reparación tuve que indagar hasta dar con un “muchacho mu apañao que arreglaba cosas”. Puesto en contacto, concertamos una visita a domicilio para la próxima semana, por lo que me empleé en la búsqueda y captación de fondos para la inminente reparación (entre 80 y 120€) o sustitución de la máquina (entre 200 y 300€ -cincuenta mil “de las antiguas pesetas-”). La verdad es que la única fuente de recursos que se me ocurrió fue la hucha que tenemos en la cocina donde caen como lamentos del cielo los céntimos que malviven y vagabundean en el monedero.  Llegó la próxima semana pero no el “muchacho tan apañao que arreglaba cosas”. Y la ropa se acumulaba. Puesto en contacto de nuevo con el “muchacho”, alegó en su defensa que “sinceramente” se había olvidado, pero que la próxima semana estaría sin falta. Gracias al compacto fondo de armario conseguimos aguantar los siete días. Y llegó la siguiente semana, pero el “muchacho tan apañao que arregla cosas” volvió a dar sinceras calabazas. Debe ser el reparador de cosas más ocupado de toda la crisis mundial, pensé. Dispuesto a no darme por vencido ni derrotado, como en otras ocasiones, decidí sumergirme en el universo de Internet, lugar en el que, puede comprobarse de forma empírica que no existe nada en el mundo que te haya pasado a ti que antes no le haya ocurrido a otra persona y que a la vez, ésta persona sea tan previsora y hábil como para contarlo en un foro o blog, e incluso coger su cámara de video y grabar como se repara, prepara o construyen mil y una cosas. Descubrí entonces que todo lo bueno y malo de lo que nos estaba pasando se lo debía a un tal Alva Fisher, demiurgo primigenio de las lavadoras eléctricas. Que todo podía ser cuestión de un atasco provocado por cualquier nimio objeto, de una tal “bomba de desagüe”, del programador o simplemente de cambiar la washing-machine por una nueva. Que con una linterna, un destornillador y muchas ganas de dejarse las rodillas ancladas al suelo era posible buscar el problema y con suerte encontrar una solución. No quedaba otra. Esta vez fue algo más que una simple visual y tacto rectales. Esta vez fue cirugía de la buena. Al poco, descubrí como una mierda de botón de aproximadamente centímetro y medio de diámetro bloqueaba una pequeña hélice de plástico adosaba a la bomba de desagüe, que impedía el buen funcionamiento de la misma, lo que imposibilitaba que se crease la corriente adecuada para la evacuación del agua alojada en el tambor, origen del problema y de la solución. Fue otra inmensa e inefable hemorragia de placer cuando a los diez o quince minutos después de iniciar un programa de prueba, la washing-machine ya no emitió más señales luminosas de alerta y prosiguió con su programa habitual. No tengo palabras realmente para describir el momento ni la sensación. Guardo ese botón en algún lado, el botón más caro que conozco, el que me ha hecho gastarme el dinero que hemos ahorrado en otros menesteres, distintos por supuesto a la cartilla de ahorros.  De todas formas, ha sido un provechoso final, bueno, bonito y esperanzador, cual canto al olmo viejo. Y para muestra, un botón.

P.D.: Gracias a David (R.C.) por enseñarme que siempre hay una forma de hacer fácil lo que a veces parece tan complicado.

Lavadora primigenia sin problemas con bomba de desagüe

Alva Fisher.- El demiurgo de las lavadoras

            Esta semana comenzó con un lunes, como tiene que ser, que nos recordaba un sábado de hace setenta y cinco años en el que los extremos volvieron a juntarse para regalarle a este país un billete al infierno más cruel, el de una guerra incivil que no nos bastó a los españolitos para enterrar el odio que sobró. Lo que vino después, ya se sabe, aunque cada uno la cuenta como le parece o le conviene. Siempre hubo y habrá vencedores y vencidos, supervivientes y muerte, exilios y reencuentros, pero no siempre habrá memoria suficiente para recordarlo.

            Ayer sábado nos transportó a otro sábado de hace noventa años, enterrado en la memoria del olvido de una España que se desangraba y se desangra en su decadencia. Lo bautizaron como el Desastre de Annual. Miles de soldados españoles forzados y redimidos –esto es, rescatados o sacados de la esclavitud (llamémosle hambre o pobreza) mediante precio (llamémosle “comida o sueldo”)- fueron abandonados a su suerte y a su muerte por la ineptitud política y militar frecuente de aquellos años frente a decenas de miles de riffeños dirigidos por Abd el-Krim que luchaban por su tierra. Recomiendo en este punto la lectura de un artículo de Arturo Pérez-Reverte llamado “Una tragedia española” (http://www.perezreverte.com/articulo/patentes-corso/610/una-tragedia-espanola/).

            Pero mucho más allá de la memoria de la historia y la intrahistoria, quería hablar hoy de algo que no me abandona últimamente, la memoria individual, esa que nunca aparece en los libros. Esa que nos hace quienes somos, que forja nuestra existencia, la que nos hace reales. Me asaltan durante el último tiempo noticias de personas cercanas a quien el alzheimer u otras patologías análogas que merman el estado cognitivo están dejando cuerpos abandonados a su suerte y a su muerte, como un desastre de Annual personalísimo donde al intentar la retirada al estilo parto, el caos, la renuncia y la soledad más infinita te cubren como una tormenta de desierto para convertirte y sucumbir en un espectro, una sombra, un objeto inanimado que no cuenta ya sus horas y desconoce la esperanza de un mañana y el refugio de un ayer, y en el que la vida no la rigen la voluntad ni la intención sino que se convierte en una cuestión de nervios, de fibras, de células lentamente formadas y pronto moribundas en las cuales ya no existe el pensamiento, ni los sueños, ni el recuerdo ni  la pasión. Y es que no hay peor enfermedad que aquella que no se siente, y no hay peor vida que aquella que no se es consciente que se está viviendo ni abandonando. Para todos ellos y sus familias: paz.

«Las cargas del Gan» de Ferrer-Dalmau

Alois Alzheimer

Posdata: sobre los peces, he descubierto hoy que es falso eso que dicen sobre su memoria cuya duración se estimaba en tres segundos. Un grupo de científicos que no tenían otra cosa que hacer ni nada más ameno en lo que emplear los fondos de los que viven, han descubierto que los peces pueden mantener recuerdos hasta cinco meses después. Enhorabuena a los peces, y maldito el tiempo que se escapa.

Hoy por casualidad me he encontrado con estas palabras. Algunas de ellas, sin duda, parecen aplicables a estos tiempos modernos. Más adelante, explicaré de donde provienen. Antes, no quería ni podía dejar de pasar la ocasión de comentar la enésima tragedia griega, aunque esta vez alejada de edificios místicos, de hombres díscolos y de dioses hedonistas. Cuando uno lee los titulares de la prensa (del tipo “Grecia evita el caos en la zona euro al aprobar duros recortes”, “las reformas asfixían Grecia, pero Europa respira”, “Grecia con la sangre al cuello” o “Grecia cumple, España gana tiempo”) me hacen pensar aquello de entre todos la mataron y ella sola se murió. Ya sabemos como nos la van a gastar nuestros “conciudadanos” europeos y “amigos” del FMI cuando la cosa nos vaya a peor: chantaje al canto y la soga al cuello. Mientras millones de personas se suman a la jauría de la miseria, un puñado de miserables se llenarán los bolsillos con millones de euros. Sólo recordadles aquello de, si te debo diez euros tengo un problema, pero si te debo cien mil millones, el problema lo tienes tú.

Las palabras del principio fueron escritas antes de su muerte por un tal Samuel Fielden, sindicalista de finales del siglo XIX y principios del XX. Fue condenado a morir junto con otros siete por unos disturbios tras un mitin sindical en el que algún iluminado decidió enviar un regalo a la policía en forma de bomba en las llamadas revueltas de Haymarket en Chicago. Por lo que estaban luchando en aquel tiempo, también moderno para su época, parecía una loca, osada e inalcanzable reivindicación: la jornada laboral de ocho horas. De aquellos disturbios derivó la festividad del uno de mayo, día del trabajador.

Repasando la actualidad, no me parece que hayamos avanzado mucho. El transcurrir del tiempo es caprichoso, así como hoy me reconozco de vez en cuando hablando y quejándome tal y como a veces oía hablar a mis mayores cuando yo era pequeño, parece que en lo referente al tema social, alguien ha decidido que hay que darle la vuelta a la tortilla y por qué no, retirar la sartén en el momento preciso. Tecnológicamente somos “los putos amos” en estos tiempo modernos. Social y humanamente no parecemos muy diferentes de aquellas pocas personas que pretendían mejorar las cosas para muchos mientras la minoría perenne e inmutable se oponía, en lo que para todos eran también tiempos modernos.

_________________________________________________________

“A veces pienso que el progreso quita con una mano lo que da con la otra. Hoy son los caballos, mañana seremos nosotros”. (1)

Portada de algunos diarios de ayer

“Sólo la hipocresía farisaica y cerril de los espíritus de orden que subordinan la marcha del mundo a la preservación de sus privilegios a costa de cualquier injusticia y de cualquier sufrimiento ajeno podría escandalizarse o sorprenderse ante los hechos”. (2)

__________________________________________________________

(1 y 2) “La verdad sobre el caso Savolta”, páginas 24 y 31. Eduardo Mendoza.

            Con un tipo de disyuntiva similar he afrontado mi primera toma de contacto con mi nuevo trabajo después de tiempo acumulando una incontable retahíla de dimes y diretes, teorías y expectativas a cual menos sugerente que me habían hecho tener la sensación de no saber si recibiría un premio o un castigo. Pero la realidad ha sido más que agradable y emocionante, al menos por ahora. Si muchas veces no he sabido distinguir ni elegir entre el placer de descubrir y el placer de reencontrar, lo de tener los dos en uno y a la vez, como esta semana, ha sido un verdadero regalo. Percibir como las cosas más triviales se vuelven fundamentales denota que uno no pierde el rumbo. Tras los momentos iniciales de estar perdido, con cara de primer día de colegio, me puse a mover papeles y en un momento determinado grapé algunos de ellos: por un instante me quedé inmóvil tras oír de nuevo ese  sonido del crujir de la grapa al cerrarse, durante una milésima de segundo pasaron por mi cabeza muchas muchas imágenes. Lo siguiente, fue notar una sonrisa en los labios y muchas ganas de luchar en esta trinchera y hacerlo bien. Después de un triste otoño, un duro invierno y una primavera robada, no cabía esperar otra cosa de este sol de justicia.

“…pero venís y es seguro

Y venís con tu mirada

Y por eso tu llegada

Hace mágico el futuro…”

            Ejemplo 1: Es necesario para compensar la balanza del mundo musical actual –lamentablemente- que mitos de la talla de Bob Dylan, poeta-dios del folk, crucificado por los puristas cuando decidió moverse para no salir en la foto y no quedar así encasillado para la eternidad, y faro guía del mundillo para muchos, siga cumpliendo años. Así, setenta, suenan a no suficientes.

Dylan: guitarra y armónica

Dylan: the answer is blowin` in himself.

Ejemplo 2: Es imprescindible para cualquier persona aprovechar el tiempo de su vida al máximo, y para ello es condición necesaria aunque no suficiente encontrar ciento treinta y siete minutos para videar una de las mejores películas de la historia: “A clockwork orange”, para el mundo español “La naranja mecánica”. La película cumple cuarenta años y estuvo casi treinta censurada en muchos países incluida Gran Bretaña. Todavía recuerdo el día que la ví.  Sábado, mediodía, del paraíso del paladar en el Alborán al salón de mis delicias del octavo “a”.  Saboreaba por primera vez el vodka stolichnaya gracias a quién tantas cosas me descubrió y sigue descubriendo. “Es curioso que los colores del mundo real solo parecen verdaderos cuando los videamos en una pantalla”. Así que no pierdan la oportunidad ni el tiempo y a videarla bien hermanitos, con un poco de leche con dincromina, prepárense para una sesión de ultraviolencia con moraleja. Después, el ochenta y cinco por ciento del cine que podáis videar os parecerá, lo que es en realidad, una mierda.

El libreto...

...y la escena "ludovica".

Ejemplo 3: Nunca será suficiente todo cuánto se haga para la cultura y promoción de  la historia, incluso gastarse seis millones de euros del erario público para los veinticinco primeros tomos del Diccionario Biográfico Español, pero no era necesario inventarse las cosas. Eso de que Tito Paco “montó un régimen autoritario (como quién monta un chiringuito), pero no totalitario, ya que las fuerzas políticas que le apoyaban, Falange, Tradicionalismo y Derecha quedaron unificadas en un movimiento y sometidas al Estado…”bla, bla, bla… Podemos hablar de muchas cosas, pero por dios, ¡¡¡a estas alturas!!! Al refrán de que la historia la escribe quien gana las batallas, hay que añadirle ahora: también quien paga al escribano.

¿Los 1º 25 tomos?. ¿?

Imágenes relacionadas

Ejemplo 4: Es más que suficiente pagar 32.000€ del mismo erario público, y en estos tiempos,  por un daguerrotipo que contiene la primera imagen de Madrid, lo que todavía no concluyo es si era necesario. Por lo visto un daguerrotipo, aunque suene a trasto super sofisticado, no es más que una foto antigua.

Daguerrotipo misterioso de 0,10€ la copia.

El daguerrotipo misterioso de 32.000€

        Ejemplo 5:  Nunca serán suficientes todas las noticias que puedan darse a través de cualquier medio para informar, pero si es necesario que afinen un poco en el modo de darlas. Las siguientes fotografías iban ligadas a dos noticias que aparecían juntas en la edición digital del País del día 26/05/2011. Una hablaba sobre la despedida de Oprah, la otra, resume como sólo pueden hacer las imágenes, la enésima de las tragedias cotidianas con las que almorzamos, desayunamos y cenamos últimamente; concretamente, una revuelta en Georgia de más gente que pasa hambre contra otro presidente que no tiene jartura (para el resto del mundo, es lo mismo que hartura o hartazgo). Sin duda una disposición de noticias tan desafortunada como la vida misma.

¡Hasta luego Lucas!

...mientras, en el culo del mundo...

Ejemplo 6: Seguirán siendo necesarias aunque no suficientes otros treinta y cinco años de portadas de Interviú. Sin duda, una revista histórica que mezcló todo lo que nadie pensó que se podía mezclar (a pesar de ser la vida misma): cuerpos desnudos a lo grande en las portadas con periodismo de investigación…. O eso dicen. Sin duda, un símil de la vida bastante exacto en muchos sentidos.

¿qué esperabas?

Por último, son necesarios y suficientes los ejemplos expuestos y que no deje para otro ulterior momento lo que debo hacer ahora. De esta forma, lo que me espera en el horno con  su timbre sonoro será comestible para el mediodía. Así es el pan de la vida de los que tenemos que ganarlo cada día.

       Posdata y moraleja:  siempre es necesario tomar medidas aunque no sean suficientes.

Tras el terremoto, niños japoneses de camino al cole.