Volver

Son como alfileres de colores lo que hoy sustentan los recuerdos de las sensaciones que me invadían a estas mismas horas justo hace un año. Justo hace un año. Una frágil y delgada línea separaba un sueño realizado de un sueño frustrado. Justo hace un año. Y qué fina era la línea….dios, qué fina fue. Y qué contar ahora, al volver la vista atrás, justo un año después. Justo hace un año. Que se puede decir, cuando llegué donde nunca pensé llegar, cuando obtuve más de lo que pude pedir en mi historia personal. Hoy todo queda como el placer del camino recién andado, como el calor del abrazo que todavía permanece alrededor de las costillas, como el regusto que queda en los besos de los enamorados…..como en una buena historia.

El pasado viernes, para celebrarlo, tuve la oportunidad de volver a encontrarme con los mismos compañeros que anduvieron conmigo en las mismas trincheras por aquellos días. Volver a disfrutar con pequeñas cosas de la vida como una cena entre amigos o compañeros con las ganas necesarias de compartir y la empatía suficiente para comprender, notando que quieres estar, percibiendo que quieren que estés. En la madrugada, al volver del centro, me redescubrí de nuevo al desandar  las viejas y anchas calles mojadas, al volver de las ebrias noches infinitas, al volver al dulce infierno de los bares de copas,  al volver con los pies cansados a las frías madrugadas, volver a las miradas encontradas.

Ahora, repasando estas palabras pretendo permanecer en el convencimiento de lo que también aprehendí tras volver a mi Ítaca personal tras la odisea de experiencias, eso que aunque durante mucho tiempo fue la tesis que inspiró mi vida pero que, ante la antítesis de mi historia personal, me llevó a esta síntesis: seguir caminando, seguir caminando siempre, aún cuando nuestros pies cansados nos griten otra cosa, seguir caminando, sin descanso, seguir caminando sin detenerse con el único y determinante fin de no tener que volver.

...a las calles mojadas....

P.D.: para MCP, con la intención de que estas palabras puedan servirle de alivio a sus pies cansados, si lo estuvieran, y así, pueda seguir caminando y caminando…sin descanso.

Una lección de economía

Pues fue por allá por el siglo XVII cuando la coplilla fue nacida:

“Madre, yo al oro me humillo,

Él es mi amante y mi amado,

Pues de oro enamorado

Anda continuo amarillo.

Que pues doblón o sencillo

Hace todo cuanto quiero,

Poderoso caballero

Es don dinero”

Pero fue ayer cuando, después de muchos años, parte de un país en contra, una oposición política, un montón de jueces, fiscales y leyes después, ha tenido que ser ese nuevo “coco” llamado “los mercados”, invisible, omnipresente y omnipotente quien se haya ventilado de un plumazo y en menos de una semana a “il cavaliere”, haciéndole dimitir sin protestar ni rechistar, con una sonrisa en los labios y al ritmo del aleluya de Haendel. Ha sido el segundo de la lista después de la tragedia griega del Sr. Papandreu, que quiso practicar a última hora en Grecia eso que llamaban democracia; un poco tarde Sr. Papandreu.  Se hacen apuestas, ¿quién será el próximo?

Y fue, durante el siglo XVIII cuando fue tomando fama:

“Nace en las Indias honrado,

Donde el mundo le acompaña;

Viene a morir a España,

Y es en Génova enterrado.

Y pues quien le trae al lado

Es hermoso, aunque sea fiero,

Poderoso caballero

Es don dinero.”

Pero fue ayer mismo cuando, después de años y años de guerras de poder, muertos, drogas y miseria, y justo después de que a Brasil le hayan concedido organizar consecutivamente un mundial de fútbol y unos juegos olímpicos cuando el gobierno se ha decidido a entrar con todo en los acantilados de la crueldad de las favelas con el fin de controlarlas y/o erradicarlas. Me ha llamado la atención ver ondear una bandera blanca desde la cima de una de ellas, a través de la ventana de unas de las casas en señal de rendición.

Y sigue estando presente el verbo extenso de Quevedo a pesar del transcurrir de los tiempos en una lección eterna:

Más valen en cualquier tierra

(mirad si es harto sagaz)

Sus escudos en la paz

Que rodelas en la guerra.

Pues al natural destierra

Y hace propio al forastero,

Poderoso caballero es don dinero.

El nuevo coco no impone, no intimida, sólo aclara lo que es conveniente. El poder económico por encima de todo. La victoria económica por encima de la vida misma de cualquiera, e incluso de la propia, aún a riesgo de rondar la auto fagocitación para poder seguir creciendo…

…mientras, como un susurro lejano, en otro lugar del universo, en una tierra muy muy lejana, la providencia nos alejó esta semana de las cosas cotidianas que importan para acercarnos a las cosas importantes: a Minhaj y Mohamed, dos bebés somalíes a los que cincuenta euros y tres meses han bastando para conseguir arrancarlos de los brazos de la  muerte más inmediata y devolvérnoslos con la fortuna incalculable de su sonrisa en los labios.

Sólo el presupuesto que España (no potencia militar) destinará en 2.011 para fines militares ronda los 18 mil millones de euros:  ¿tienen una calculadora cerca? ¿se atreven a hacer la cuenta?

Que no nos cuenten milongas ni nos den lecciones de economía, poderoso caballero es don dinero.

La fiesta de disfraces

Fue a finales del siglo XIX cuando, debido a la gran hambruna, miles de desesperados irlandeses emigraron a Norteamérica en busca de una opción de futuro, y con ellos cruzó el charco la tradición celta de la noche de los difuntos. Esta, como otras muchas, fue transformada, empaquetada y vendida al resto del mundo como producto genuinamente americano….. otra vez.

     En esta ancestral  y bella tradición de mi querida Irlanda (que fue asimilada incluso por los romanos), esa noche de fantasía y misterio servía para recordar y representar todo lo relacionado con el mundo de los muertos. Se abrían las puertas que separaban su mundo del de los vivos, para que los espíritus buenos y malos pudieran vagar por sus pueblos y visitar a sus familiares. Éstos, dejaban supuestamente una calabaza con una vela dentro para comunicar si accedían o no a ser visitados. Con los malignos, debían negociar algún trato o prestarse a las consecuencias de un posible truco maligno contra su familia, cosechas, etc….De ahí, y de la película de John Carpenter “La noche de Halloween”, deriva toda la parafernalia que podemos ver desde hace algunos años en este nuestro querido país, en el que la mitad del patio se disfraza de manera super original (entiéndaseme la ironía), haciendo posturitas y un montón de mohínes terroríficos al ser apuntados por el objetivo y el flash.

     Lo mejor, es que el día ya pasó, lo peor, es que cada año va a más esta fiesta de disfraces callejera… por dios!!! Pero precisamente es esa tendencia al disfraz y a la mueca fingida lo que me hace pensar.  El hecho de compararlo con todo lo que veo y escucho últimamente al encender la televisión y la radio, apreciando como nos vamos al carajo inevitablemente por la tendencia indescifrable del personal a querer aparentar lo que no se es, y a continuar a esa acción, con el atajo del gesto de poner la cara forzada y fingida para quedar bien en la foto.

     Ya de pequeño le tenía un miedo atroz, y aún más ahora de mayor, al disfraz. Quizás porque me costó mucho encontrarme a mí mismo como para, por las buenas, querer ser otro sin pretenderlo.

     Quizás, tan antiguo como el hombre es su propio disfraz, su tendencia natural a bailar ocultándose tras la máscara, a fingir, a representar, a mentir, a echarle el muerto al de al lado, a dejar que paguen otros por tus propios errores, a escudarse en la falsedad. Pero quizás, también, tan vieja como ese disfraz es el hueso duro de la cruda verdad que se oculta detrás del maquillaje y el gesto, y que al final del día, es lo que aflora delante del espejo.

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“O poeta é um fingidor                        ( El poeta es un fingidor,

Finge tão completamente                finge tan completamente,

Que chega a fingir que é dor           que hasta finge que es dolor,

A dor que deveras sente“.              el dolor que de veras siente.)

  Fernando Pessoa

Mi madre me ha dicho

Caminaba el otro día por la mañana acompañando a mi madre y mi novia por el “mercaillo Huelín”. Para el resto del mundo: Huelín es un tradicional barrio pesquero de Málaga, y el mercadillo hace tiempo que lo trasladaron a otro lugar, pero por la fuerza de la costumbre que lo hace fácilmente reconocible y por el trabajo que nos cuesta aquí ponerle nombres nuevos a las cosas que ya los tenían, mantiene el apellido. La cuestión es que mientras los tenderos nos iban recordando a cada paso y a voz en grito el clásico estribillo de la banda sonora de estos lugares, ese tan personalísimo y que por mucho que pretenda me es imposible reproducir de palabra sin atascarme, ese que dice AEUROAEUROAEUROAEURO…niñaaaa AEURO!!!!!!!!!! (inténtenlo por favor), yo iba meditando una frase lapidaria que le había oído media hora antes a una niña que, como su amiga, rondaría los nueve o diez años. La frase en cuestión fue: “mi madre me ha dicho que me dará dinero para que me compre ropa en Zara”.  La frase me asaltó como un ladrón en mitad de la noche, se estampó en mi cerebro, me dejó como atontado, no supe asimilarla instantáneamente y tuve que ir diseccionándola al compás de los pasos hasta llegar a plasmarla aquí. Con la frase no haría falta escribir más, por sí sola completaría el objeto de cualquier meditación trascendental o simplificaría al mínimo cualquier disertación o estudio sobre micro y macroeconomía y/o sociología moderna.

         Mis reflexiones inmediatas fueron: o yo no estoy en este mundo, o esa niña no está en este mundo, o la madre de esa niña no está en este mundo, o el mundo se está yendo al carajo. Sin duda el paso de los años nos hace cambiar radicalmente la perspectiva de las cosas, pero por Dios santo, yo a los nueve años creía en Espinete, el ratoncito Pérez y los putos Reyes Magos, y a lo sumo pedía cinco duros (para los más jóvenes 0,15 céntimos…¡¡¡uff, me hago mayor!!!) para atiborrarme de chucherías, pero nunca jamás me hubiera imaginado ni a mí, ni a cualquiera de mis amigos en el universo más lejano que pudiera existir, empuñando esa frase o similar.

         Lo que queda claro otra vez es que, entre otras, el arma más poderosa del mundo, es decir, la televisión, hace muy bien su trabajo. Queda claro que, normalmente, la actitud de los hijos no es más que el reflejo de la actitud de los padres – no hay más que ver y oír a Supernany-. Lo que asusta es la visión de un mundo adiposo sin el más mínimo escozor de conciencia, en el que por encima de todo cuenta el dinero, lo material, el yo, mi, me, conmigo, lo que tengo o lo que no tengo, lo que aparento y aquello que poseo que me hace mejor ante ti, todo ello, por encima de la palabra auténtico. Es cierto aquello que el hombre se diferencia del animal en que bebe sin sed, pero también lo es que no hay nada más débil e inestable que aquello que no nace de la semilla de nuestro propio esfuerzo…..en fin, pero mi madre me ha dicho que…….

“En mis hijos quiero reparar el ser hijo de mis padres: y en todo el futuro quiero asimismo reparar este presente.” Friedrich NIETZSCHE.

10 del 11

Almorzaba con quien por entonces era mi novia y su familia en la cocina de estos. Charlábamos distendidamente como era costumbre y, como era también mi manía, visionaba en la distancia la tele en busca del comienzo del telediario, a eso de las 15:00 horas, para enterarme acerca de lo que podía acontecer por el mundo durante ese día. La primera imagen que apareció en la pantalla de aquel telediario fue la de Matías Prats – hijo – hablando, y justo después la imagen de dos edificios de New York muy altos que yo no conocía de nada, y uno de ellos humeando. El corresponsal de turno y Matías narraban lo que parecía ser un incendio provocado por el impacto contra el edificio de una avioneta. Sinceramente al principio no me llamó mucho la atención, al menos, no más de lo habitual. De repente, y en lo que cuentas uno, surgió por el borde lateral de la pantalla una gran bola de fuego, parecía como si algo se hubiera estrellado directamente contra el otro edificio. No pude articular más que alguna palabra de sorpresa, no recuerdo cual, una de esas del tipo joder, hostia, coño….o alguna de esas que a uno le salen de dentro sin pensarlo ni desearlo. No podía creer lo que estaba viendo, de hecho, es que todavía me cuesta creer que pasara. Peor que yo reaccionaron Matías y el corresponsal, a quienes la incredulidad les golpeó de tal forma que les costaba reconocer la realidad de lo que sucedía y comentar lo que parecía estar ocurriendo. La marea de imágenes y comentarios, verdades y mentiras, informes oficiales y teorías de conspiración que se han vertido después no tiene fin. Como siempre, todo se mezcla y se confunde para que la niebla impida reconocer el camino.

          Después también vinieron, el coco del siglo XXI, ese malo malísimo que acabó perdido en mitad del océano (o eso cuentan), dos guerras que a día de hoy no han acabado ni tampoco cumplido sus objetivos con el fin de proteger a muchos del terror, pero que sí habrán reportado grandes beneficios a unos pocos; una gran cárcel sin justicia ni leyes en tierras cubanas (Fidel, el que no quiera sopa que le den dos tazas) y un orden mundial donde el miedo fue inyectado como forma de vida cotidiana para poder romper todas las delgadas líneas que separaban los moldes de la libertad y la seguridad y así justificar todo lo que fuera necesario justificar.

          Una vez leí que en la guerra participan dos clases de personas, aquellas que la sufren y aquellas que se benefician de ella. Por ello, y más allá de las verdades y de las mentiras, vayan estas simples palabras de recuerdo a toda la gente que forma parte del primer grupo, gente normal, padres, madres, hermanos, amigos, vecinos, conocidos, bomberos, médicos, policías, fontaneros……gente que se levanta para ir a trabajar, que lucha cada día por sobrevivir y persigue conseguir con su esfuerzo un mejor entorno para sí y los suyos….. a todas las persona para las que aquél día supuso el comienzo de una pesadilla sin fin, ya sean americanos o musulmanes, blancos o negros, porque el sufrimiento no conoce de colores ni religiones, y sí de corazones y miradas. A los de la segunda clase, y a aquellas que con el sufrimiento de otros encuentran y construyen su beneficio propio, el deseo silencioso de que la vida, algún tipo de justicia o su propia conciencia, les cobre con creces los intereses de su deuda.

El botón que costaba cincuenta mil pesetas

Resuelto a remontar mí torcida economía y empeñado a darle algún pequeño empujón a la cuenta de ahorros, decidí intentar reducir algunos gastos domésticos en post de añadir un poco de color, alejado del rojo,  a la cartilla del banco. Pero toda buena intención, llámese dejar de fumar a partir de cada lunes, ponerse a  dieta antes de cada verano o ser mejores personas cada uno de enero, se ve habitualmente truncada por factores totalmente ajenos e independientes a nuestras voluntades. Y para muestra un botón.

            Justo cuando acabé de sacar de la washing-machine la ropa recién lavada, me dispuse a iniciar un nuevo programa. Diez minutos después de comenzar, al pasar por allí observé como todas las luces del panel de la máquina se encendían y apagaban intermitentemente. Parecía como si ella – la lavadora -, en un lenguaje místico e indescifrable para mí quisiera advertirme de algo en su idioma mecánico. Algo no iba bien era lo único que conseguí captar. Tras algunas comprobaciones visuales y tacto-rectales por las partes más íntimas del aparato, pude concluir que estaba inoperativa… vamos, que se había jodido (la lavadora, yo y mi fantástica idea de ahorro).

            Dado que por estas alejadas tierras en las que habito no moran excelsos servicios de reparación tuve que indagar hasta dar con un “muchacho mu apañao que arreglaba cosas”. Puesto en contacto, concertamos una visita a domicilio para la próxima semana, por lo que me empleé en la búsqueda y captación de fondos para la inminente reparación (entre 80 y 120€) o sustitución de la máquina (entre 200 y 300€ -cincuenta mil “de las antiguas pesetas-”). La verdad es que la única fuente de recursos que se me ocurrió fue la hucha que tenemos en la cocina donde caen como lamentos del cielo los céntimos que malviven y vagabundean en el monedero.  Llegó la próxima semana pero no el “muchacho tan apañao que arreglaba cosas”. Y la ropa se acumulaba. Puesto en contacto de nuevo con el “muchacho”, alegó en su defensa que “sinceramente” se había olvidado, pero que la próxima semana estaría sin falta. Gracias al compacto fondo de armario conseguimos aguantar los siete días. Y llegó la siguiente semana, pero el “muchacho tan apañao que arregla cosas” volvió a dar sinceras calabazas. Debe ser el reparador de cosas más ocupado de toda la crisis mundial, pensé. Dispuesto a no darme por vencido ni derrotado, como en otras ocasiones, decidí sumergirme en el universo de Internet, lugar en el que, puede comprobarse de forma empírica que no existe nada en el mundo que te haya pasado a ti que antes no le haya ocurrido a otra persona y que a la vez, ésta persona sea tan previsora y hábil como para contarlo en un foro o blog, e incluso coger su cámara de video y grabar como se repara, prepara o construyen mil y una cosas. Descubrí entonces que todo lo bueno y malo de lo que nos estaba pasando se lo debía a un tal Alva Fisher, demiurgo primigenio de las lavadoras eléctricas. Que todo podía ser cuestión de un atasco provocado por cualquier nimio objeto, de una tal “bomba de desagüe”, del programador o simplemente de cambiar la washing-machine por una nueva. Que con una linterna, un destornillador y muchas ganas de dejarse las rodillas ancladas al suelo era posible buscar el problema y con suerte encontrar una solución. No quedaba otra. Esta vez fue algo más que una simple visual y tacto rectales. Esta vez fue cirugía de la buena. Al poco, descubrí como una mierda de botón de aproximadamente centímetro y medio de diámetro bloqueaba una pequeña hélice de plástico adosaba a la bomba de desagüe, que impedía el buen funcionamiento de la misma, lo que imposibilitaba que se crease la corriente adecuada para la evacuación del agua alojada en el tambor, origen del problema y de la solución. Fue otra inmensa e inefable hemorragia de placer cuando a los diez o quince minutos después de iniciar un programa de prueba, la washing-machine ya no emitió más señales luminosas de alerta y prosiguió con su programa habitual. No tengo palabras realmente para describir el momento ni la sensación. Guardo ese botón en algún lado, el botón más caro que conozco, el que me ha hecho gastarme el dinero que hemos ahorrado en otros menesteres, distintos por supuesto a la cartilla de ahorros.  De todas formas, ha sido un provechoso final, bueno, bonito y esperanzador, cual canto al olmo viejo. Y para muestra, un botón.

P.D.: Gracias a David (R.C.) por enseñarme que siempre hay una forma de hacer fácil lo que a veces parece tan complicado.

Lavadora primigenia sin problemas con bomba de desagüe

Alva Fisher.- El demiurgo de las lavadoras

La memoria de los sábados y los peces.

Estos días vienen cargados de memoria. De memoria que se acumula. De memoria desgastada. De memoria que nos define. De memoria afortunada. De memoria necesaria. De memoria silenciada. De memoria que nos olvida a veces, que nos abandona o a la que desamparamos sin pensar. Lo mejor de la memoria que se queda resulta útil como un espejo, lo peor de la memoria que se olvida es que nos obliga inevitablemente a tropezar con nosotros mismos y los demás, y a veces, nos regresa como esclavos a nuestros primeros días de existencia. La memoria es también como una verdad, que escandaliza como la luz hiere los ojos del que vive habituado a la oscuridad.

            Esta semana comenzó con un lunes, como tiene que ser, que nos recordaba un sábado de hace setenta y cinco años en el que los extremos volvieron a juntarse para regalarle a este país un billete al infierno más cruel, el de una guerra incivil que no nos bastó a los españolitos para enterrar el odio que sobró. Lo que vino después, ya se sabe, aunque cada uno la cuenta como le parece o le conviene. Siempre hubo y habrá vencedores y vencidos, supervivientes y muerte, exilios y reencuentros, pero no siempre habrá memoria suficiente para recordarlo.

            Ayer sábado nos transportó a otro sábado de hace noventa años, enterrado en la memoria del olvido de una España que se desangraba y se desangra en su decadencia. Lo bautizaron como el Desastre de Annual. Miles de soldados españoles forzados y redimidos –esto es, rescatados o sacados de la esclavitud (llamémosle hambre o pobreza) mediante precio (llamémosle “comida o sueldo”)- fueron abandonados a su suerte y a su muerte por la ineptitud política y militar frecuente de aquellos años frente a decenas de miles de riffeños dirigidos por Abd el-Krim que luchaban por su tierra. Recomiendo en este punto la lectura de un artículo de Arturo Pérez-Reverte llamado “Una tragedia española” (http://www.perezreverte.com/articulo/patentes-corso/610/una-tragedia-espanola/).

            Pero mucho más allá de la memoria de la historia y la intrahistoria, quería hablar hoy de algo que no me abandona últimamente, la memoria individual, esa que nunca aparece en los libros. Esa que nos hace quienes somos, que forja nuestra existencia, la que nos hace reales. Me asaltan durante el último tiempo noticias de personas cercanas a quien el alzheimer u otras patologías análogas que merman el estado cognitivo están dejando cuerpos abandonados a su suerte y a su muerte, como un desastre de Annual personalísimo donde al intentar la retirada al estilo parto, el caos, la renuncia y la soledad más infinita te cubren como una tormenta de desierto para convertirte y sucumbir en un espectro, una sombra, un objeto inanimado que no cuenta ya sus horas y desconoce la esperanza de un mañana y el refugio de un ayer, y en el que la vida no la rigen la voluntad ni la intención sino que se convierte en una cuestión de nervios, de fibras, de células lentamente formadas y pronto moribundas en las cuales ya no existe el pensamiento, ni los sueños, ni el recuerdo ni  la pasión. Y es que no hay peor enfermedad que aquella que no se siente, y no hay peor vida que aquella que no se es consciente que se está viviendo ni abandonando. Para todos ellos y sus familias: paz.

«Las cargas del Gan» de Ferrer-Dalmau

Alois Alzheimer

Posdata: sobre los peces, he descubierto hoy que es falso eso que dicen sobre su memoria cuya duración se estimaba en tres segundos. Un grupo de científicos que no tenían otra cosa que hacer ni nada más ameno en lo que emplear los fondos de los que viven, han descubierto que los peces pueden mantener recuerdos hasta cinco meses después. Enhorabuena a los peces, y maldito el tiempo que se escapa.

Tiempos modernos

“Hoy el sol brilla para la humanidad; pero puesto que para nosotros no puede iluminar más dichosos días, me considero feliz al morir, sobre todo si mi muerte puede adelantar un sólo minuto la llegada del venturoso día en que aquél alumbre mejor para los trabajadores. Yo creo que llegará un tiempo en que sobre las ruinas de la corrupción se levantará la esplendorosa mañana del mundo emancipado, libre de todas las maldades, de todos los monstruosos anacronismos de nuestra época y de nuestras caducas instituciones.”

Hoy por casualidad me he encontrado con estas palabras. Algunas de ellas, sin duda, parecen aplicables a estos tiempos modernos. Más adelante, explicaré de donde provienen. Antes, no quería ni podía dejar de pasar la ocasión de comentar la enésima tragedia griega, aunque esta vez alejada de edificios místicos, de hombres díscolos y de dioses hedonistas. Cuando uno lee los titulares de la prensa (del tipo “Grecia evita el caos en la zona euro al aprobar duros recortes”, “las reformas asfixían Grecia, pero Europa respira”, “Grecia con la sangre al cuello” o “Grecia cumple, España gana tiempo”) me hacen pensar aquello de entre todos la mataron y ella sola se murió. Ya sabemos como nos la van a gastar nuestros “conciudadanos” europeos y “amigos” del FMI cuando la cosa nos vaya a peor: chantaje al canto y la soga al cuello. Mientras millones de personas se suman a la jauría de la miseria, un puñado de miserables se llenarán los bolsillos con millones de euros. Sólo recordadles aquello de, si te debo diez euros tengo un problema, pero si te debo cien mil millones, el problema lo tienes tú.

Las palabras del principio fueron escritas antes de su muerte por un tal Samuel Fielden, sindicalista de finales del siglo XIX y principios del XX. Fue condenado a morir junto con otros siete por unos disturbios tras un mitin sindical en el que algún iluminado decidió enviar un regalo a la policía en forma de bomba en las llamadas revueltas de Haymarket en Chicago. Por lo que estaban luchando en aquel tiempo, también moderno para su época, parecía una loca, osada e inalcanzable reivindicación: la jornada laboral de ocho horas. De aquellos disturbios derivó la festividad del uno de mayo, día del trabajador.

Repasando la actualidad, no me parece que hayamos avanzado mucho. El transcurrir del tiempo es caprichoso, así como hoy me reconozco de vez en cuando hablando y quejándome tal y como a veces oía hablar a mis mayores cuando yo era pequeño, parece que en lo referente al tema social, alguien ha decidido que hay que darle la vuelta a la tortilla y por qué no, retirar la sartén en el momento preciso. Tecnológicamente somos “los putos amos” en estos tiempo modernos. Social y humanamente no parecemos muy diferentes de aquellas pocas personas que pretendían mejorar las cosas para muchos mientras la minoría perenne e inmutable se oponía, en lo que para todos eran también tiempos modernos.

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“A veces pienso que el progreso quita con una mano lo que da con la otra. Hoy son los caballos, mañana seremos nosotros”. (1)

Portada de algunos diarios de ayer

“Sólo la hipocresía farisaica y cerril de los espíritus de orden que subordinan la marcha del mundo a la preservación de sus privilegios a costa de cualquier injusticia y de cualquier sufrimiento ajeno podría escandalizarse o sorprenderse ante los hechos”. (2)

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(1 y 2) “La verdad sobre el caso Savolta”, páginas 24 y 31. Eduardo Mendoza.

Un sol de justicia

Los vaivenes y la resaca de esta interminable e indefinible estación sin nombre se juntan ya con los bostezos de un verano que promete despertar con fuerza tras otro año marcado por las intensas lluvias. En el colegio me enseñaron que el año se dividía en cuatro estaciones: primavera, verano, otoño e invierno, cada una con características propias y distintas. No recuerdo durante toda mi vida haber visto tan siquiera un año que tuviera esa estructura. Algo sin duda está mal, ora la teoría, ora la práctica. Resulta extraño que estas dos partes de cualquier verdad, se planten tan menudo por separado como dos desconocidos en un desencuentro cuando en realidad deberían estar unidas como las dos caras de una moneda, o como un árbol a la tierra: “por cábalas lo digo y por las dudas lo canto”. Pero si realmente fuera así, no me llamarían la atención las raras amistades extremas y duras, ni que a algún rey dictador se le empiecen a bajar un poco los humos al ver algunas barbas vecinas recortadas y decida empezar a ceder un poco – Allahu akbar- ,  ni que haya gente que defina como “un montón de perroflautas” a los manifestantes de ayer: madre mía, si es que no hay peor ciego que el que no quiere ver.

            Con un tipo de disyuntiva similar he afrontado mi primera toma de contacto con mi nuevo trabajo después de tiempo acumulando una incontable retahíla de dimes y diretes, teorías y expectativas a cual menos sugerente que me habían hecho tener la sensación de no saber si recibiría un premio o un castigo. Pero la realidad ha sido más que agradable y emocionante, al menos por ahora. Si muchas veces no he sabido distinguir ni elegir entre el placer de descubrir y el placer de reencontrar, lo de tener los dos en uno y a la vez, como esta semana, ha sido un verdadero regalo. Percibir como las cosas más triviales se vuelven fundamentales denota que uno no pierde el rumbo. Tras los momentos iniciales de estar perdido, con cara de primer día de colegio, me puse a mover papeles y en un momento determinado grapé algunos de ellos: por un instante me quedé inmóvil tras oír de nuevo ese  sonido del crujir de la grapa al cerrarse, durante una milésima de segundo pasaron por mi cabeza muchas muchas imágenes. Lo siguiente, fue notar una sonrisa en los labios y muchas ganas de luchar en esta trinchera y hacerlo bien. Después de un triste otoño, un duro invierno y una primavera robada, no cabía esperar otra cosa de este sol de justicia.

“…pero venís y es seguro

Y venís con tu mirada

Y por eso tu llegada

Hace mágico el futuro…”

Necesario y suficiente.

Es curioso como enfrentándose a estos dos términos puede uno viajar instantáneamente a través del tiempo y situarse exactamente en el preciso instante en que el profesor de “mates” de turno las pronunciaba por primera vez ante tus oídos, después del cual, tu vida parecía que iba a cambiar para siempre, ya fuera porque entendieras lo que intentaba explicarte, ya fuera porque no lo ibas a entender nunca. Básicamente una condición necesaria y suficiente se emplea para describir la relación que mantienen dos proposiciones o estado de cosas.  Entiendo que soltado  a sí de “sopetón”  puede no caer bien, por eso lo mejor siempre, es poner ejemplos. A saber:

            Ejemplo 1: Es necesario para compensar la balanza del mundo musical actual –lamentablemente- que mitos de la talla de Bob Dylan, poeta-dios del folk, crucificado por los puristas cuando decidió moverse para no salir en la foto y no quedar así encasillado para la eternidad, y faro guía del mundillo para muchos, siga cumpliendo años. Así, setenta, suenan a no suficientes.

Dylan: guitarra y armónica

Dylan: the answer is blowin` in himself.

Ejemplo 2: Es imprescindible para cualquier persona aprovechar el tiempo de su vida al máximo, y para ello es condición necesaria aunque no suficiente encontrar ciento treinta y siete minutos para videar una de las mejores películas de la historia: “A clockwork orange”, para el mundo español “La naranja mecánica”. La película cumple cuarenta años y estuvo casi treinta censurada en muchos países incluida Gran Bretaña. Todavía recuerdo el día que la ví.  Sábado, mediodía, del paraíso del paladar en el Alborán al salón de mis delicias del octavo “a”.  Saboreaba por primera vez el vodka stolichnaya gracias a quién tantas cosas me descubrió y sigue descubriendo. “Es curioso que los colores del mundo real solo parecen verdaderos cuando los videamos en una pantalla”. Así que no pierdan la oportunidad ni el tiempo y a videarla bien hermanitos, con un poco de leche con dincromina, prepárense para una sesión de ultraviolencia con moraleja. Después, el ochenta y cinco por ciento del cine que podáis videar os parecerá, lo que es en realidad, una mierda.

El libreto...

...y la escena "ludovica".

Ejemplo 3: Nunca será suficiente todo cuánto se haga para la cultura y promoción de  la historia, incluso gastarse seis millones de euros del erario público para los veinticinco primeros tomos del Diccionario Biográfico Español, pero no era necesario inventarse las cosas. Eso de que Tito Paco “montó un régimen autoritario (como quién monta un chiringuito), pero no totalitario, ya que las fuerzas políticas que le apoyaban, Falange, Tradicionalismo y Derecha quedaron unificadas en un movimiento y sometidas al Estado…”bla, bla, bla… Podemos hablar de muchas cosas, pero por dios, ¡¡¡a estas alturas!!! Al refrán de que la historia la escribe quien gana las batallas, hay que añadirle ahora: también quien paga al escribano.

¿Los 1º 25 tomos?. ¿?

Imágenes relacionadas

Ejemplo 4: Es más que suficiente pagar 32.000€ del mismo erario público, y en estos tiempos,  por un daguerrotipo que contiene la primera imagen de Madrid, lo que todavía no concluyo es si era necesario. Por lo visto un daguerrotipo, aunque suene a trasto super sofisticado, no es más que una foto antigua.

Daguerrotipo misterioso de 0,10€ la copia.

El daguerrotipo misterioso de 32.000€

        Ejemplo 5:  Nunca serán suficientes todas las noticias que puedan darse a través de cualquier medio para informar, pero si es necesario que afinen un poco en el modo de darlas. Las siguientes fotografías iban ligadas a dos noticias que aparecían juntas en la edición digital del País del día 26/05/2011. Una hablaba sobre la despedida de Oprah, la otra, resume como sólo pueden hacer las imágenes, la enésima de las tragedias cotidianas con las que almorzamos, desayunamos y cenamos últimamente; concretamente, una revuelta en Georgia de más gente que pasa hambre contra otro presidente que no tiene jartura (para el resto del mundo, es lo mismo que hartura o hartazgo). Sin duda una disposición de noticias tan desafortunada como la vida misma.

¡Hasta luego Lucas!

...mientras, en el culo del mundo...

Ejemplo 6: Seguirán siendo necesarias aunque no suficientes otros treinta y cinco años de portadas de Interviú. Sin duda, una revista histórica que mezcló todo lo que nadie pensó que se podía mezclar (a pesar de ser la vida misma): cuerpos desnudos a lo grande en las portadas con periodismo de investigación…. O eso dicen. Sin duda, un símil de la vida bastante exacto en muchos sentidos.

¿qué esperabas?

Por último, son necesarios y suficientes los ejemplos expuestos y que no deje para otro ulterior momento lo que debo hacer ahora. De esta forma, lo que me espera en el horno con  su timbre sonoro será comestible para el mediodía. Así es el pan de la vida de los que tenemos que ganarlo cada día.

       Posdata y moraleja:  siempre es necesario tomar medidas aunque no sean suficientes.

Tras el terremoto, niños japoneses de camino al cole.

¿Para Peor?

Sinceramente no se ni por donde empezar hoy. Como decía un compañero de mi querida empresa Enrique Martín, S.A.  “no se si tirarme al tren o al maquinista”. Después de la orgía de verborrea política llega la calma para los ganadores, y la guerra para los perdedores. Por un lado, me quedo con la semilla de esperanza de un movimiento ciudadano que se echaba en falta en una sociedad aislada de ella misma. Y digo ciudadanos y no indignados porque siempre he intentado huir de esos titulares que etiquetan prejuicios que tanto gustan a los periodistas. Por otro lado, la piel de toro es ahora un mapa teñido de azul. Nunca me gustaron ni creo en las mayorías absolutas como nunca me gustaron ni creo en las verdades absolutas. Los que ganan así siempre encuentran la excusa perfecta para hacer lo que les venga en gana con la posibilidad de echarle la culpa al de enfrente por decreto de todo lo malo que pueda haber habido o de aquello que estuviera porvenir o por traer. Y donde no, también quedarán los pactos de última hora -antes de que termine la música como en el juego de las sillas- aunque sea con otro que piensa de distinto color con tal de asentar las posaderas y asegurarse el sueldo. Y es que queda claro la continuidad de la reforma de la ley fundamental de los partidos políticos, que sigue su curso, esa que dice: estos son nuestros principios, y si a ustedes no les gusta, no se preocupen, tenemos otros. ¡¡Qué mundo dios, qué mundo!!.

            Pues sí amigos, para los que no se hayan enterado el pasado domingo hubo llamamiento a las urnas y llevé a cabo mi propia liturgia de la democracia ejerciendo mi derecho al voto porque no quise pertenecer a ese cuasi cuarenta y cinco por ciento de malagueños que decidieron no encontrar cinco minutos para protestar o elegir. Creo que si al votar regalaran algo, no se, una piruleta, el Marca o un paquete  de papel higiénico de doble capa, esa abstención se podría reducir bastante. Es una idea. En un primer momento se puede pensar que estén cansados de tener que elegir entre la misma mierda de siempre, y un poco de razón les podía haber asistido, pero resulta que las opciones son múltiples y variadas. Cada vez que he entrado en mi colegio electoral siempre me encuentro como un poco perdido a pesar de haber pasado allí ocho años de mi infancia y pubertad pululando por sus pasillos y rincones. Supongo que debe ser por el cambio del punto de vista, ahora más elevado. Pero más perdido pude encontrarme cuando al ir a buscar la papeleta que mejor comulgara con mis dudas, me asaltó la sorpresa de tener que elegir entre diez más ocho opciones políticas. Sí amigos. Dieciocho. Sorpresa, sorpresa. Me pregunté: “One moment please, ¿¡¿¡¿¡Pero si yo me trago todas las tertulias políticas habidas y por haber desde las ocho de la mañana hasta las doce de la noche –y que algún día me costarán el divorcio- como puede ser que haya tantos partidos y yo no me haya enterado?!?!!?  PP, PSOE, IU, UPyD y para de contar creía yo. Ante mi asombro decidí escoger una papeleta de cada una de para echarles un vistazo. Fue cuando descubrí que una vez quise votar a IU pero resulta que voté a Los Verdes, que no tiene nada que ver…tanta coletilla, tanta coletilla ecológica pues hala, un voto menos. También existe uno anti-toros, uno pirata (no se si de los de pata de palo y parche en el ojo o los del doble-click), uno de los pensionistas a quien votaré desde ahora y por siempre porque su foto en la web me ha convencido totalmente (no se la pierdan: http://www.partidodelospensionistas.eu/ ); dos de los de siempre: los comunistas y los falangistas –erre que erre-, uno humanista (viva F. Petrarca clama siempre “er Mauro”)…y así hasta completar un extenso abanico de posibilidades. Creo que después de este blog, debo empezar a considerar la posibilidad de fundar mi propio partido…..aunque por lo visto no debe ser muy difícil, es broma.

            De todas las veces que he ido a votar, y he acudido en todas desde mis diez más ocho, a pesar de haber visto muchas papeletas nunca me había parado a examinarlas. De aquí puede deducirse que la gente que no va a votar tiene muchas menos opciones de conocerlas, o siendo sinceros, ninguna, dejando en nulas las opciones de poder sentirse identificado con alguna aunque sólo fuera por casualidad puesto que hay para todos los gustos. Por eso, y como desde mi ventana pueden otearse todos los horizontes y paisajes,  relaciono más abajo sus nombres, siglas y votos obtenidos para curiosidad de pocos. La pregunta que me asalta ahora, es por qué todos los medios informativos rigurosos, plurales e independientes de radio, prensa, televisión e internet no harán lo mismo que este pobre observador para que la gracia –o sea la democracia- sea completa aunque sea para sólo obrar expectativas y no ir para peor.

Resultado elecciones electorales en Málaga capital:

(entre paréntesis número de concejales obtenidos)

- Partido popular (PP) – 123.655 votos (19)

- Partido socialista obrero -(¿eh?)- español de Andalucía (PSOE de Andalucía) – 57.245 (9)

- Izquierda Unida Los Verdes – Convocatoria por Andalucía (IULV-CA) – 25.354 (3)

- Unión progreso y democracia (UPyD) – 8.099

- Los verdes-Andalucía ecológica (Los verdes) -¡ojo! no es IU– 3.197

- Compromiso verde por Málaga-Espacio plural andaluz (CvM-EP-And.) – 1.514

- Ciudadanos en blanco (CENB) – 1.431

- Partido Anti-taurino contra el maltrato animal (Pacma) – 1.098

- Ciudadanos-Partido de la ciudadanía (C´s) – 722

- Partido pirata (Pirata) – 718

- Partido de los pensionistas en acción (PDLPEA) – 534 votos

- Democracia participativa (Participa) – 533

- Partido comunista de los pueblos de España (P.C.P.E) – 428

- Alianza nacional (A.u.N) – 375

- Falange española dela JONS (FE de las JONS) – 301

- Partido humanista (PH) – 279

- Solidaridad y autogestión internacionalista (SAIn) – 260 votos

- Unificación comunista de España (U.C.E) – 102

δημοκρατία

Es muy curioso como a menudo, en la moderna tarea de pretender sofisticarnos a nosotros mismos, vamos revistiéndonos de capas y adornos que ocultan siempre lo más esencial, lo más básico, lo más importante: la semilla de donde todo nace.

            Tras escuchar durante estos días hasta la saciedad hablar de democracia  al gobierno, la oposición, los partidos minoritarios, los tertulianos y toda esa gente super-entendida que habla, habla y habla, he perdido la noción de lo que yo entendía por democracia. Por el contrario, he ganado la certeza del juego cobarde de la mayoría de ellos respecto al movimiento ciudadano que se ha generado. Primero teniendo una actitud de erradicar la situación, como siempre, a fuerza de jarabe de palos y luego con la contaminación periodística acostubrada. Más tarde, cuando el llamado movimiento 15M ha ido expandiéndose, he visto como los políticos han ido dejando crecer una bola pensando en “ya se aburrirán” que ahora no saben cómo frenar y que pretenden solucionar primero, queriendo adueñarse de la jugada si sale bien y maldiciendo si sale mal, y segundo y en todo caso, encontrándose lo más lejos posible por si la mierda estalla.

            δημοκρατία significa democracia en griego. Desde hace tiempo tengo la mala costumbre de consultar frecuentemente el diccionario, cosa que no hacía en mi época de colegial, y hoy me he llevado una gran sorpresa. Democracia significa: 1.- doctrina política favorable a la intervención del pueblo en el gobierno. 2.- Predominio del pueblo en el gobierno político de un Estado. Si la Real Academia dela Lengua no me engaña, entonces, entre lo que veo y oigo de los líderes de los partidos y la acepción, hay bastante diferencia. Su reticencia a escuchar a la calle huele mal.

            Las leyes rigen la sociedad pero las leyes no son inmutables ni eternas, y cuando algo no funciona hay que cambiarlo por y para el bien de todos, no de unos pocos, como se hace a menudo cuando sí interesa. Si todos estamos de acuerdo en que España es un país democrático, entonces hay que cambiar algunas leyes, costumbres y privilegios y sobre todo hay que escuchar a quien posee la soberanía. Estamos viviendo un momento histórico dentro de lo que yo creía que era una juventud perdida dentro de una sociedad sedada. Hay que dejar de estar ciego y sordo. Hay que dejar de hacerse el ciego y el sordo.  Democracia real ya. Y si no, ya lo decía la canción: “todo arde si le aplicas la chispa adecuada”.

La propiedad conmutativa.

Ya he nombrado en alguna otra ocasión a mi estimado Don Fernando (que así le llamaba todo el mundo), mi profesor de matemáticas en la E.G.B.. Es sin duda una de esas personas que, sin ser uno consciente en el día a día, te dejan marcada su huella para toda tu vida convirtiéndose en un referente por uno u otro motivo. De esta clase de personas está llena mi vida, y por ello doy gracias. Pues bien, fue él quién perfeccionó mi gusto y saber por las matemáticas que me inculcó mi abuelo, el padre de mi padre, agua y sol para la tierra de mi infancia y quién forjó en mí parte de lo que soy, y por ello doy gracias. De todos es sabido que una de las primeras y básicas cuestiones que se abordan al adentrarse en este universo de números y fórmulas es la propiedad conmutativa. Dicha propiedad, aplicable entre otras a las operaciones de la suma y el producto, consiste básica y técnicamente en que el resultado de una operación no varía cualquiera que sea el orden de los elementos con los que se opera. Algo así como el popular “tanto monta, monta tanto Isabel como Fernando”. Hasta ayer, pensaba que esta norma matemática era total y absolutamente infalible, si es que la infalibilidad puede conocerse de otra índole (sin contar la pontificia claro está). Hasta ayer, no había existido oportunidad de poner en cuestión esta norma milenaria. Hasta ayer. Y tan sólo un ente superior a todas las personas y seres, omnipresente y omnipotente, creado para expiar nuestros pecados en la tierra, podía haber dañado la estructura invulnerable de los números, la lógica y el razonamiento matemático de tal forma que diera pie a dudar de lo indudable. Sí amigos, hasta ayer. Y os preguntaréis con afán quién puede ser esa entidad que transgrediera tal pilar de nuestro conocimiento. Pues sí amigos, como ya habéis podido imaginar, tal deidad es hacienda.  Después de dos años sin levantar cabeza y tirar casi con lo puesto, como buen españolito moderno, me propuse ir a confesar mis pecados desempleados en este tiempo que se nos impone para redimirnos con el fin deseado y la confianza devota de no llevarme sobresaltos. Error, craso error. Cuando yo y mi novia nos sentamos ante nuestro confesor-inquisidor para revelarle nuestra quimérica declaración conjunta (tan sólo a efectos de ingresos y gastos de nuestra utópica unidad familiar), y terminó en primer lugar con la declaración de ella, lo inesperado e inefable tuvo lugar ante nosotros y el espíritu santo nos inundó con su luz refulgente en forma de quinientos euros “a devolver”, y la divina trinidad se nos apareció de repente en forma de pequeña escapada romántica, reparación del aire acondicionado del coche (el verdadero, no el elevalunas automático que usamos ahora que tan bien funciona a ciento diez km/h pero que fomenta la incomunicación entre viajeros) para antes de que llegue el crudo verano y una lista finita de pequeñas cosas pendientes que caben dentro de esta módica cantidad de tres cifras y dos decimales, pero que curaba de repente todos nuestros males. Creímos en dios, su hijo Jesucristo crucificado y redentor, Yahvé, Zeus, Alá, Visnú, Dionisios… y así en todos los dioses y religiones de forma simultánea. Creímos en que es cierto eso de la democracia y en eso de que hacienda somos todos, y me asaltó cual oración dominical el artículo treinta y uno de mi estimada y olvidada Carta Magna, ese que dice: “Todos contribuirán al sostenimiento de los gastos públicos de acuerdo con su capacidad económica mediante un sistema tributario justo inspirado en los principios de igualdad y progresividad que, en ningún caso, tendrá alcance confiscatorio”. Que gran verdad. Incluso la emoción alcanzó tal nivel que inyectó en mí una intuición silenciosa, induciéndome sin yo poder controlarlo, a mirar a una manchada pared húmeda y mohosa de la gloriosa delegación de hacienda en que me encontraba para, con asombro, poder contemplar en una especie de revelación mística, lo que parecía como un rostro disimulado, unos trazos aleatorios dibujados en el interior de un contorno difuminado y semi-escondido pero que se presentaba claro y transparente a mi mirada. Podía leerse nítidamente las palabras: viva zp y la madre que lo parió. En verdad os digo amigos que no podía creerlo. Yo era tan feliz. Todo era tan perfecto, tan sublime. Lo que quedaba para el éxtasis y el karma era confirmar mi borrador en el que me iban a retornar la módica cantidad de diecinueve euros con veinticinco céntimos. Una cantidad ridícula pero estimable, que bien merecería ser usada para costear una digna celebración ante tal histórico acontecimiento con algún líquido elemento embriagador. Debió notarse la felicidad en mi cara. Debió de notarse. Error craso, error.  Debió de notarse tanto como debió de notárseme cuando ante datos inesperados no registrados previamente en el universo infinito del oráculo de hacienda, surgió la maldición que convierte el signo menos en signo más, y la palabra a devolver quedó poseída por el demonio de la palabra a pagar. Desconozco que poder oculto impidió en mí imprecar contra los dioses, los profetas y por supuesto la mancha de la pared en aquel preciso instante. Me desinflé como un globo atravesado por una aguja. Me sumí en un infierno de propósitos para el futuro que no puedo revelar. Cuatrocientos cuarenta motivos en mi contra me daban más que razones para cagarme en todo lo que se menea y prenderle fuego a aquella delegación: “sistema tributario justo, igual y progresivo”…su puta madre. Que venga Cháves y lo vea, y también sus queridos hijos que sólo dan palos al agua de todos. Maldita sea la madre de los tiempos. De hecho, aún no he confirmado el nuevo borrador. De hecho creo que esperaré hasta el último minuto del último día para presentarlo a la espera de alguna nueva revelación. De hecho estoy pensando en no presentarlo y escaparme a cualquier país con el que no existan tratados de extradición.

            Pues sí amigos, eso fue ayer. Hoy y ahora me hallo mirando por esta ventana pensando en lo pecaminoso de mi usura, en lo vanidoso de mis pretensiones, haciendo penitencia ciudadana y reflexionando sobre la  propiedad conmutativa y en eso de que todo es cuestión de perspectiva, pues aunque queda claro que en la suma conjunta de cantidades a pagar y devolver el resultado hubiera sido el mismo número de euros con el mismo signo precedente inalterable, en la suma y el producto de alegrías y tristezas, esperanzas y desilusiones, el resultado hubiera sido muy diferente si en lugar de hacer la declaración de mi novia en primer lugar, hubiera hecho la mía, de tal forma, el espíritu demoníaco que me hubiera poseído en el momento de rectificar mi declaración de la renta, hubiera sido desendemoniado por el ascético e inesperado resultado de la declaración de mi novia. Es por tanto, que ante el hecho de no existir en matemáticas la excepción que haga la norma, he de sumar a mi lista de ídolos caídos y creencias reveladas y perdidas, las propiedades de la propiedad conmutativa: “no todo tanto monta monta tanto Isabel como Fernando”.

Deliciosa, refrescante y estimulante.

Un día como hoy pero hace 125 años, un golpe de alquimia no dio exactamente con la fórmula para convertir el metal en oro, ni tampoco con la que serviría para prolongar la vida…..pero parece que casi.  Fue un farmacéutico llamado John S. Pemberton quien desarrolló un jarabe “delicioso, refrescante y estimulante” que cambiaría en muchos aspectos el mundo. El otro cincuenta por ciento de la magia vino de la mano de su contable Frank Robinson, quien ideó la marca y diseñó el logotipo en un golpe magistral de marketing, la ciencia de finales del siglo XX, cien años antes. Con una base de Erythroxylum coca (hojas de coca) y Cola acuminata (semillas de cola) su intención fue comercializar una bebida medicinal que aliviara el dolor de cabeza, pero todo se quedó “tan solo” en un refresco de cinco centavos el vaso: vendían, según dicen, en torno a nueve vasos al día. Eso fue ayer. Hoy, cada segundo se consumen ocho mil refrescos y por lo visto, si alguien hubiera comprado una sola acción de aquella farmacia de Atlanta, esa única acción estaría valorada actualmente en dos mil millones de dólares.

            En estos 125 años, es inevitable ignorar lo que ese delicioso refresco de cola ha supuesto para nuestras vidas: por ejemplo, nos ha cambiado la navidad. Como dice la canción, “si uno puede más que unos cuantos, que esos cuantos no lo olviden fácilmente”, y como mis queridos reyes magos no se reinventan y siguen con el mismo cuento desde hace 2.000 años, pues el “el abuelete gordo cabrón” les gana año a año cuota de mercado, y así les va el negocio. Ha cambiado también la forma de conquistar el mundo: aunque este punto ya quiso mi querido profesor de E.G.B (para los más jóvenes: Educación General Básica, duración, ocho años; objetivos, entrar como un niño asustado y salir con la edad del pavo medio superada) Don Fernando, de matemáticas, hacérmelo entender ya hace mucho con ningún éxito, fue asimilado y comprendido exacta y perfectamente en el mismo momento en que contemplé el símbolo de este refrescante refresco de cola y McDonalds en la plaza roja de Moscú. De esta modo también hubo que cambiar la forma de luchar contra el imperialismo, por eso, mientras el estimulante refresco de cola se expandía por el mundo, allá por los años treinta, Ghandi,  mantenía su huelga de hambre…ah no, pero eso fue por otro país imperialista. También ha influido en el concepto del arte: ahora, una botella de este refresco de cola con el que todo va mejor, forma parte del MoMA (El Museo de Arte Contemporáneo de Nueva York, para el resto de mundo: The Museum of Modern Art of New York).  Otro gran logro de la compañía que produce este refresco de cola que tiene la chispa de la vida ha ayudado sin duda a asentar una de las grandes y más poderosas religiones del siglo XX, la publicidad, a la cual destina –a pesar de su popularidad- alrededor de cuatro mil millones de dólares anuales…yo no se cuánto es eso porque desconozco qué se puede comprar uno con tal cantidad, pero joder qué largo es escribirlo. Supongo que todo ello para ganar la otra guerra fría que mantiene con lo que sus empleados llaman “fakes-cola” (falsas colas para el resto del mundo), es decir, la competencia, entre las que conocemos a Pepsi o Cherry-Cola (bueno esta última como que no cuenta mucho), y con la que mantiene desde el principio una guerra a muerte, con la única consecuencia estimable de los anuncios donde se dan unos palos mutuamente sin ningún tipo de tapujos, ni pudor, ni consideración y sí con mucha imaginación.

            La pregunta que todos nos hacemos y que alimenta la leyenda, es uno de los secretos mejor guardados: su fórmula secretísima. Llamada “Merchandise 7X” tan sólo es conocida por dos personas las cuales no coinciden nunca en el mismo lugar. Pero secretísima hasta hoy, porque yo voy a revelarlo tras un arduo trabajo de investigación. Sí amigos, hoy compartiré con todos ustedes este secreto alquímico al que tan sólo los usuarios de “la thermomix” podrían tener acceso. La sensación de vivir que este refresco de cola proporciona se consigue con…….redoble de tambores, please: agua carbonatada, azúcar, colorante E-150D, acidulzante E-338, aromas naturales (incluye cafeína)…..o eso al menos es lo que explica la etiqueta del producto (de forma literal) que ayer pude obtener por 1,25€ la botella de 2 litros, etiqueta en la que según las leyes debe indicarse la composición. Pensándolo ahora me doy cuenta que es casi más barata que el agua, de hecho, en muchos lugares de la tierra el agua es un elemento de lujo, no así este refresco de cola que es algo más que una bebida suave. Supongo que siendo tan barata, es por ello que la compañía se ve obligada anualmente a defraudar presuntamente a algunas haciendas, como por ejemplo en México: donde hay interpuesta una demanda por fraude al fisco por valor de 30 mil millones de pesos (leer de nuevo la cifra…eso es: unos pocos de miles de millones) a través de métodos de subcontratación. Pero dicho así os parecerá mucho, pero no es tanto, puesto que el peso mexicano está a 0.08 dólares (vamos, poco más que un concejal de Cuenca), por lo que tan sólo suponen alrededor de 2.400 millones de dólares, que serían a día de hoy unos, 1.678  millones de euros: esto sí conseguiría adivinar cuanto supone si pudiera gastármelo en botellas de dos litros de este refresco tan delicioso, refrescante y estimulante a 1,25€ la botella.

Como escribió Mark Twain, la diferencia entre la palabra adecuada y la casi correcta, es la misma que entre el rayo y la luciérnaga. Por eso, que no te confundan, no te dejes manipular, no permitas que te marquen el camino, sé tu mismo, vive tu vida: bebe Coca-Cola….. Era por si no habías adivinado de qué estábamos hablando sin nombrarlo.

La guerra fría continua

La guerra fría se acabó.

Una de indios y vaqueros

Retengo en algún lugar de eso que llaman memoria y preconsciente dos imágenes que me asaltan instintivamente y por sorpresa cuando las palabras Estados Unidos de América aparecen. Una de ellas es una imagen de la película el Padrino (The Godfather), por ejemplo, cuando muestra la llegada al puerto de Nueva York  (New York para el resto del mundo) de barcos provenientes de Europa llenos de inmigrantes en busca de la felicidad robada, con su estatua de la libertad como diosa de la libertad, la justicia y la oportunidad. La segunda imagen es cualquier fotograma de las películas del lejano Oeste (Western para el resto del mundo), donde todos iban con revólveres, el Sheriff (el representante de la ley) casi nunca pintaba nada, siempre ganaba el que desenfundaba más rápido, y todos tenían un enemigo común: los malvados indios. Hoy me hago dos preguntas: ¿qué hay de verdad en la idea de la primera imagen y la realidad? ¿qué diferencia existe entre la idea de la segunda imagen y la actualidad? Empecemos, por variar, por el final.

            En pocas palabras, pues no necesitamos más para explicar lo que se pretende, el enemigo de los pistoleros (cowboys, para el resto del mundo) eran los indios, personajes salvajes que asaltaban caravanas, cortaban cabelleras, luchaban contra el desventurado americano, hacían ritos extraños en torno a una hoguera  y hablaba en lenguas extrañas: desconozco si el diablo y el mal por aquel entonces habría hecho ya su aparición que justificara una acción de libertad duradera.  Por supuesto no eran pueblos que defendían su hogar ante el avance inevitable de extraños y violentos conquistadores buscando tierras y oro, que no dudaban ni un minuto en arrasar y usurpar lo que pretendían poseer aunque no fuera  suyo…..aún.  Uno de esos jefes indios se llamaba Gerónimo (Goyathlay en su idioma natal). Luchó contra el ejército “americano” después de que asesinaran a su mujer, a su madre y a sus tres hijos. El retrato del jefe apache se colgó en un cartel que decía: ”Wanted, Dead o lived”. Finalmente fue apresado, recluido y reeducado a “mejor persona” en una reserva india. El Gerónimo del siglo XXI (Bin Lden, y que me perdone Don Jerónimo por la comparación), aunque tuviera también su retrato con la misma frase ha corrido distinta suerte: como al hombre no se le ocurrió otra cosa que protestar porque asaltaron su casa de noche a punta de helicóptero, pues no quedó más remedio que desenfudar rápidamente y llenarle el cuerpo de plomo… tal y como se merecía ese bellaco. Personalmente me da lo mismo dead or live porque personalmente todo esto me parece otra cortina de humo sólo que con más publicidad de la cuenta, lamentablemente (que cosas tiene el destino: que se sepa que la culpa de todo es tuya Ignacio, por nombrar al innombrable). Recomendar llegado este punto, la película Syriana.

            Respecto de la primera pregunta, está claro que si un premio Nobel de la Paz, sale en televisión y dice “por fin se ha hecho justicia”, queda claro que por fin se ha hecho justicia. Lo que no me quedó tan claro es si hablaba de las torturas de Guantánamo (entre otras) que él mismo prometió erradicar en su programa electoral como futuro salvador del mundo y donde uno de los torturados “cantó” después de ciento ochenta y tres asaltos de “técnicas de interrogatorio coercitivas” (no ciento ochenta, ni ciento ochenta y cinco, ni ciento noventa: que bueno que contraten a un tío para contar con exactitud el número de veces que le meten a una persona la cabeza en una bañera para simularle una muerte asfixiante) o si se refería al “juicio sumarísimo” de dos balazos al supuesto asesinado Bin Laden en un operación unilateral en un país extranjero, para luego tirar su cuerpo a los tiburones. Quizás  se refiriera a que los americanos ya han podido expresar en la calle y libremente un triunfo a su favor, de la misma forma que los bándalos esos que aparecen quemando la bandera de barras y estrellas: la diferencia es que ellos, los americanos, defienden la libertad duradera, la justicia y la religión verdadera. Que millones de personas vayan armadas en EE.UU y se tomen la justicia por su mano no puede ser fruto de la casualidad, sino de reminiscencias de un pasado-presente  justificado por su estimado presidente.

           Lamentablemente habrá que esperar a wikileaks para saber qué verdad se oculta detrás de  ”lo oficial”. Por cierto, en honor a la verdad no puedo callarme y hacer que parezca que en américa se tortura exclusivamente a los “moro mierda”, también torturan a norteamericanos “antipatrióticos y traidores” a la verdad verdadera como Bradley Manning,  supuesto confidente de wikileaks. Los nazis tuvieron un juicio y la horca. Sadam tuvo un juicio (o eso dicen) y una soga. ¿Para cuando un juicio para usted Sr. presidente y/o alguno de sus predecesores? Como verán, hablo de un juicio, no de entrar con nocturnidad y alevosía en su estimada alcoba para darle dos disparos en la cabeza.

          Recomendar llegado este punto,  la película Bienvenido Mr. Marshall. Como le dijeron en la película al pueblo de Villar del Río en un discurso desde el balcón del Ayuntamiento, “la explicación es innecesaria porque vosotros sois inteligentes y despejados.” ….¡¡¡y que viva el tronío de ese gran pueblo con poderío!!!

P.D.: “…sabía, que la verdad desnuda guarda oculta detrás de la corteza, el hueso de cereza de una duda”. Joaquín Sabina, “El capitán de su calle”.

El indio Gerónimo, no Osama.

Retrato de Gerónimo....sin photoshop.

Un domingo cualquiera.

Cierto es que hoy podría ser un domingo cualquiera, y lo será para muchos, a pesar de ser el día del trabajador y a pesar de ser el día de la madre -caprichosa coincidencia del calendario-, de esta suerte, a falta del jornal, no quedaremos huérfanos del cariño devoto e incondicional . Para otros, aquellos que no tengan nada que celebrar o que lo celebren sólo a medias, el sabor será agridulce, sobre todo si encima tenemos que seguir oyendo y leyendo a nuestros queridos gobernantes, con declaraciones del tipo “el paro bajará pese a que algunos no les guste” o “la crisis no la hemos generado nosotros” (Sr. Zp en un mitín en Santa Cruz de Tenerife): madre mía, y le llenaremos los bolsillos a esta gentuza y todo para tener que oír esto. Él, declarado culé, supongo que le habrá perdido la gracia a eso de hacer la manita, sobre todo cuando la de los cinco millones de parados “oficiales” está tan cerca: adelante, ya sólo falta un empujoncito, y aún maquillando las cifras lo vais a poder evitar. Mientras tanto seguid con vuestras improvisadas reformas y decretos leyes que prometen y prometen tanta recuperación, mientras los otros de enfrente aprovechan para sacar tajada, y entre tanto, algunos sindicatos permanecen callados como putas a las que les pagan el servicio y la cama (disculpas a las putas): entended que sólo iremos a mejor cuando ELLOS, los que mandan, lo quieran. Ellos, no vosotros los que gobernáis…pero pronto llegará el verano, que además de para las bicicletas, es bueno para servir mesas en las terrazas a los guiris.

          También celebramos hoy que el papa Benedicto XVI – Ratzinger, el papa con cara de malo malísimo- ha culminado la beatificación exprés (paso previo a la canonización) del papa Juan Pablo II – Wojtyła, el papa con cara de buena gente – venerado por muchos, criticado por muchos otros. Me pregunto si será por gratitud póstuma. Me ha sorprendido conocer que durante el pontificado de Juan Pablo II, el tal Ratzinger era quien dirigía la llamada Congregación para la Doctrina de la fe, hija rebautizada de la difunta “Sagrada Congregación de la Romana y Universal Inquisición”, fundada por Pablo III y controlada por Giovanni Pietro Carafa – que este si que fue un elemento-, a la postre Papa Pablo IV. También me ha sorprendido conocer el milagro, que para poder ser beatificado, se supone que realizó Wojtyla: una monja fiel seguidora del papa, y enferma de parkinson como él, empeoró repentinamente a la muerte de este y decidió dimitir del cargo que ostentaba en su congregación. La superiora le pidió que escribiera el nombre de Juan Pablo II en un papel. El papel con el nombre casi ilegible por la enfermedad, fue puesto como motivo de rezo para pedir, durante una novena (esto es, orar durante nueve días), por la curación de la hermana y la beatificación de Juan Pablo II, quien tanto había hecho por su congregación. Una noche de mayo la hermana enferma se levantó de un salto y se fue a rezar. Ya estaba curada. Pero quizás, lo que más me ha sorprendido es que a la ceremonia del Vaticano haya sido invitado Robert Mogabe, dueño y señor de Zimbabwe, y que entre otros logros está ser persona non grata y tener prohibida la entrada en suelo de la Unión Europea por su “buen hacer” en pro de los derechos humanos, aniquilando a la oposición y parte de la población civil…pero seguro que eran marxistas, y esos no creen en los mandamientos.

           También celebramos hoy que por fin se han casado el príncipe y la plebeya…bueno plebeya hasta ayer, que hoy ya es duquesa, duquesa de Cambrigde, y sin necesidad de transfusión sanguínea ni cambio de árbol genealógico. Así acaba otro popular braguetazo, o mejor dicho empieza, que el saqueo comienza ahora. Lo peor es la enésima y detestable demostración de que, como dice M. Alcántara, a los desposeídos lo que más les gusta es contemplar la riqueza ajena. Me ha llamado la atención un reportaje en el diario Sur de Málaga donde una madre cualquiera lamentaba no haber podido darle a su hija de quince años diez euros para ir al cine para no desequilibrar el presupuesto familiar. Así, mientras millones de personas viven con lo puesto, el teniente del ejército del aire, vestido de coronel del ejército de tierra (Hermann Hesse escribió: “si la naturaleza te ha creado como murciélago, no pretendas ser una avestruz”) se tomará un par de años sabáticos con la princesa encantada después de la real y rentable boda. Y es que no hay nada como una boda real para soñar lejos de la cruel realidad de las bodas verdaderas.

            Lo que no podemos celebrar todavía, a día de hoy, es que haya terminado la interminable serie mensual de partidos del siglo y su esperpéntico y degenerativo espectáculo deportivo. Personalmente me encanta el deporte y el fútbol, pero reniego de los “rey sol”, huyo de las “mega-star” y desprecio a “los actorcillos de la hierba” que olvidan la esencia de todo esto,  y me asqueo de todo el entorno que envenena con cuestiones políticas y territoriales esta “santa y sana guerra”. “¿Dónde quedaron aquellos Paco Gento?: se interna, centra y… ¡gol!”, rezaba la canción de Tabletom titulada “Algo así como un tango”. Cuánto daño pueden hacer a veces las banderas y los colores, las religiones y las fronteras: todo aquello que nació para identificarnos y unirnos, resultó ser simiente de odio y distanciamiento. Lamentablemente, al final, como con la política, la religión, la televisión, la nobleza y la realeza, seguiremos tragándonos todo el alpiste que nos echen, como buenos pollos de corral.

La cortina de humo.

La cortina de humo es el título de una película. En ella se cuenta cómo un consejero del presidente de los Estados Unidos (Robert de Niro) contacta con un famoso productor de cine (Dustin Hoffman). La finalidad de esta colaboración es urdir una trama con la intención de desviar la atención pública y mejorar los índices de popularidad del presidente ante la próxima celebración de las elecciones a la presidencia, y así intentar recuperar los votos perdidos por un escándalo sexual enla CasaBlanca. ¿Les suena de algo?.

          La casualidad ha hecho que me tropezara hoy con un vídeo sobre el atentado sobre las torres gemelas el 11 de septiembre de 2.001. Dicho vídeo planteaba una serie de preguntas acerca de la posibilidad de que no fuera un atentado suicida exclusivamente lo que provocó toda aquella barbarie y todo aquel desastre. La teoría desvela intereses ocultos y diversas tramas que supondrían la semilla de lo que luego provocó el derrumbe del World Trade Center. La cuestión es que el vídeo analiza datos técnicos sobre la estructura del edificio, sobre la destrucción de otros edificios, la posibilidad de que el choque de los aviones por sí sólo pudiera o no destruir las torres, testimonio de protagonistas directos de la tragedia y de trabajadores del WTC que detectaron movimientos extraños días previos a la tragedia y un sinfín de datos, dudas, planteamientos, etc. que llevan, según sus autores a la conclusión de que todo fue provocado. Todo se centra en el análisis de la posibilidad de una demolición controlada, querida y consentida.

          Personalmente siempre he tenido la sensación de que aquello no era todo tal y como nos lo vendían. Un poeta dijo que quien habla siempre del enemigo, solo ese, es el enemigo. La realidad es que desde aquel día, el por entonces belicoso, aberrante y esperpéntico presidente George W. Bush, inició su discurso contra el mal en post de una libertad duradera, y obtuvo carta libre para emprender por todo el mundo infinitas infamias detrás de un tal Osama Bin Laden (¿quién se acuerda ya de él?) que justificaba todo lo que fuera necesario: sobre todo acercarse a zonas con mucho, mucho petróleo. Ahí esta la historia. De hecho, ya sus comienzos como presidente fueron más que sospechosos cuando, tras unos algo más que polémicos comicios contra Al Gore, resultó elegido presidente. Y digo polémicos porque según los datos más objetivos, fue este último quien obtuvo más votos. Después, no se sabe cómo, y de la noche a la mañana se “reinterpretaron” las técnicas de recuento, y el decisivo estado de Florida pasó de ser demócrata, o sea favorable a Al Gore, a ser milagrosamente republicano, esto es, favorable a Bush.

      A medida que me hago mayor empiezo a descreer de las casualidades y tener más fe en las causalidades, es por ello que al menos para mí no suponga ninguna barbaridad que alguna parte, mucha o casi todo lo que se busca detrás y debajo de todo “lo oficial” tenga mucho de verdad. De hecho, a menudo el término “fuentes oficiales” suele ser un circunloquio lleno de más mentiras que verdades.  Claro está que la verdad al ciento por ciento es tan rara como el alcohol al ciento por ciento.

        El premio Nobel Aleksandr Solzhenitsyn dijo: “No tengo ninguna esperanza en Occidente, y ningún ruso debería tenerla. La excesiva comodidad y prosperidad han debilitado su voluntad y su razón”. El maestro Borges descubrió la fórmula del alcohol al ciento por ciento cuando escribió: Dios mueve al jugador y éste la pieza ¿qué dios detrás de dios la trama empieza?.

P.D.: para los que piensan que detrás de verdades absolutas e incuestionables caben dudas razonables:http://video.google.com/videoplay?docid=7794011496994408373#

Panem et circenses

El otro día leí una “noticia” en el periódico que  hablaba sobre el pronóstico del riesgo de precipitaciones para semana santa. Según indicaba el titular era de un 50% de probabilidades. En mi pueblo esto equivale al mundano “puede que sí o puede que no, pero lo más probable es que quien sabe”, lo que no deja en muy buen lugar ni al meteorólogo ni al periodista. Ante la duda es mejor no mojarse, o decir una cosa y su contraria, recurso inestimable y cotidiano de nuestros estimadísimos gobernantes. Esos mismos que creen en la justicia siempre que el imputado sea del partido de enfrente, en caso contrario se llama persecución política. Esos mismos que derriban fronteras en  Europa para todo lo que sea mover dinero y escapar de las justicias, para luego de repente, cerrar aquellas que pretenden atravesar las personas para huir de la miseria que la propia riqueza  provoca, para que el hambre que les persigue no se convierta en epidemia que enferme nuestras conciencias asaltando nuestras calles más allá de nuestras pantallas de televisión, y no sea suficiente con cambiar de canal.

          Los especuladores que mueven los hilos de nuestros gloriosos políticos, como la religión, están practicando la teoría del miedo con el pueblo. Y eso es un arma de doble filo. Dicen que cuando la avaricia de estos señores controla y manipula la política y a los políticos para beneficio de unos pocos y miseria de muchos, es cuando los fascismos empiezan a llamar a las puertas, y para muestra un botón: Holanda, Austria, Suecia y ahora Finlandia. Arriesgados dimes y diretes.

          Y es que parece que la gente se cansa de que a la hora de repartir los beneficios se haga entre unos pocos amiguetes, y al minuto de pagar los platos rotos se socialicen y se reparta entre los sufridos ciudadanos. Lo que juega en beneficio suyo es que por lo visto en estos tiempos el pueblo tiene mucho aguante.

          ¿Cómo es posible que la generación de jóvenes más y mejor preparada esté ahogándose en un mar de paro del 43%? ¿Cómo puede ser que el nivel educativo español esté a la cola de los países desarrollados? ¡¡Cómo no va a serlo…!!  Por lo que me cuentan amigos profesores, llego a la conclusión de que aquello que está mal, siempre puede ir a peor.

          Señores políticos, decía el filósofo que no es suficiente con ser buena persona, hay que también parecerlo. Ustedes ni son buenos ni lo parecen, en cambio, si me inclino a pensar que se aproximan a ser lo que realmente parecen: una pandilla de aprovechados sinvergüenzas sin oficio y con beneficio propiciado por un carnet de colores, que se dejan manipular y se venden a precio de costo por un voto que les asegure un buen escaño. Que conste que siempre pretendo distanciarme del insulto fácil, pero es que ustedes me lo ponen muy difícil.

            Para ustedes todo lo que no sea rentable empieza a ser desechable. Peligrosa maniobra y forma de pensar.

          Lo único que ahora importa, vocablo sensiblemente distinto en su denotación de lo que realmente es importante, es esa realidad del juego futbolístico-político que alimenta nuestros egos y desgracias con efectos de adormidera que provocan la pereza de nuestra conciencia de ciudadanos en detrimento de nuestro sufrido bolsillo: mientras haya fútbol habrá esperanza. Pero cuidado, porque están jugando a olvidarse peligrosamente del otro cincuenta por ciento de la ecuación matemática de la estabilidad política, que tan buen resultado ha dado siempre en la historia: Panem et circenses.  Y en esto el olvido, la teoría y la práctica nos pueden llevar más allá del “puede que sí puede que no” de un buen chaparrón.  Lo que se olvida, claro está, es el pan. El espectáculo lo tenemos asegurado, el pan no tanto.

Realidades y promesas, sueños y realidades. Girar y girar.

Parte III.- Girar y girar. 

Una foto donde aparece mi madre y yo correteando por el campo cuando era un niño, una brújula que encontré en un cajón y la figura de un gato egipcio que compré en Londres han sido los objetos fetiches que han velado todas mis horas de estudio y trabajo. Una canción de Raphael y varios temas de fado portugués se convirtieron en los himnos que me ayudaban a recordar cual era el futuro que perseguía, alimentando mi alma para no permitir que me rindiera y poder seguir adelante.

            Ahora puedo afirmar que en la vida siempre hay alguna cosa que viene detrás de lo que aparece en primer lugar, a veces tenemos la impresión de saber lo que es, pero querríamos ignorarlo, otras veces ni siquiera imaginamos lo que puede ser, pero sabemos que está ahí. Ahora tengo la certeza de que todos los acontecimientos, tanto buenos como malos, parecían ir conjugados y encaminados a mostrarme el camino que debía seguir, sin yo saber ni suponer el destino que había después de cada uno.

            El veinticuatro de enero lloré como un niño desconsolado cuando terminé, por tercera vez, de corregir los dos primeros exámenes con las plantillas provisionales. Sólo Cor lo sabe. Y una sensación cómo de haber vuelto a nacer sin haber tenido que morir inundó todo mi cuerpo y mi espíritu.

            El quince de marzo de 2.011, una vez realizado el tercer  y último examen, y tras ver la publicación de las notas definitivas oficiales, descubrí qué se escondía detrás de todo esto. No fui capaz de controlar mis movimientos, ni los saltos, ni las palabras, ni las lágrimas de alegría. Sólo mi madre y mi hermano lo saben. Después de dos academias, tres exámenes, dos viajes a Sevilla y muchas, muchas, muchas horas de sacrificio finalmente aprobé las oposiciones. De repente este hoy, es ese mañana que ayer me parecía tan inquietante, tan lejano, tan inalcanzable. Ahora el éxito he aprendido a medirlo, no por la posición a la que pude llegar una persona, sino en el esfuerzo por alcanzarlo, aunque pudiera no triunfar.

            Con estas líneas cierro hoy un círculo inacabado contando cosas que nunca pensé contar, y puesto que la expresión locutiva humana no sabe todavía, y es probable que no lo sepa nunca, conocer, reconocer y comunicar todo cuanto es humanamente experimentable y sensible, lo mejor que se me ocurre decir ahora es GRACIAS. Hoy quiero dar las gracias a mucha gente. Quiero dar “las gracias” a la gente que me puso la zancadilla un día y me dejó tirado en mitad de ningún sitio con un brazo roto, esos mismos que me hicieron morder el polvo, porque ese polvo fue el veneno que me ha mantenido despierto en el camino, en los malos momentos y en las noches en vela, que me hacía seguir un poco más cuando realmente me encontraba exhausto. Hoy no queda ya nada de ese veneno, lo transformé en antídoto de mis males y lo utilicé en mi propio beneficio y por extensión, en beneficio de mi familia. Quiero dar las GRACIAS a mi familia, que me recogió, que me arrulló, que me apoyó, que me protegió, que me salvó: ellos han sido el verdadero combustible para este camino, la última gota de agua en el desierto que me regalaba siempre el último aliento. Quiero dar las GRACIAS a los amigos que se han preocupado, me han apoyado y me han aconsejado, a todos los que se que se alegran de lo bueno que me pasa, y si no doy nombres es porque son muchos (afortunadamente) no porque no me acuerde, pero todos ellos se reconocerán fácilmente entre estas palabras que les dedico. Quiero dar las gracias en parte a MasterD por ser la piedra que prendió la mecha. Quiero dar las GRACIAS totalmente a Alejandro y Álvaro (Aula Malacitana) por mostrarme el camino, por su buen hacer y su inmensa profesionalidad, y a todos mis compañeros: a los que lo consiguieron y sobre todo a los que no lo consiguieron para que les sirva de aliento……José, Eli, Cristina, Christian, Silvia….. Quiero dar especialmente las GRACIAS a Cor por soportarme y apoyarme de esa forma incombustible durante el viaje: mientras haya cera, habrá llama y habrá luz para el camino que recorremos. Y quiero dedicar todo, cada segundo de este esfuerzo y cada beneficio de este éxito, y darle las GRACIAS especialmente por el ejemplo que ha supuesto para mí siempre, a quién tanto me ha dado sin pedir nada a cambio, a quién nunca dudó, a quien tanto me ha apoyado sin preguntar, sin exigir, sin esperar; a quien me dio la vida: a mi madre, y es que nunca tendré tiempo ni oportunidades suficientes para devolvérselo: porque no hay nada más maravilloso que el amor de una madre orgullosa de su hijo, y porque no hay nada más maravilloso que el amor de un hijo agradecido a su madre… ¡¡¡¡LO CONSEGUIMOS!!!!

P.D.: Soportar y persistir; porque el dolor presente ha de sernos de provecho en mejor ocasión. Después como siempre, queridos amigos, vendrá el futuro para demostrarnos que todo seguirá “girando y girando”.

Realidades y promesas, sueños y realidades. Girar y girar.

Parte II.- Sueños y realidades.

No es agradable la sensación. Suelo escribir sobre cómo veo el mundo y lo erróneamente que suele funcionar todo, sin perder la esperanza en que aún las cosas son mejorables. Esta vez la vida no fue justa conmigo, y ni siquiera fue sincera, que es aún peor. Quizás el hecho de tener que recuperarme de la fractura y la posterior rehabilitación me hizo pensar algo menos en ello, o eso siento ahora.

La justicia al menos sí fue justa tiempo después, a cambio de pagar el precio de enfrentarte a personas y situaciones, ver y oír cosas que nunca pensé me podrían llegar a suceder. Cristalicé en una persona que no decía sino lo estrictamente necesario, a quienes era necesario y cuando era necesario. Me alejé del mundo. Cuando lo has dado todo por algo o por alguien y te la juegan, de eso no creo que uno vuelva a recuperarse del todo y/o para siempre.

Algunas noches después del día en que me despidieron, de entre el sueño y la vigilia, me asaltó un pensamiento, una inquietud, una idea, un sueño que iba a llevarme a prepararme unas oposiciones, entre otras muchas razones, para no volver a estar en manos de nadie. Desde ese momento empecé a dudar de mí y de mis posibilidades. Decidí entonces enfrentarme a mí mismo, enfrentarme a todos mis fracasos, a todos mis miedos, a todas mis desilusiones. Decidí enfrentarme a todas mis debilidades. Una oposición, en palabras de uno de mis preparadores significa “una prueba de superación personal que os marcará en vuestra vida”. Es cierto, pero mucho más allá de obtener o no la victoria.

No voy a decir ahora que estaba  seguro de lograrlo, que nunca temí la derrota: fue todo lo contrario. Fue un miedo inmenso, constante, permanente, consistente. Tuve y he tenido mucho miedo, sentí y he sentido mucho pánico porque mi problema siempre fue no saber distinguir aquellas cosas por las que todavía valía la pena luchar de esas otras que debían abandonarse sin pena, o con pena. Pero también pensé que era una estupidez perder el presente sólo por el miedo de no llegar a ganar el futuro. Leí que un viaje de diez mil kilómetros comienza con un paso y que no es sabio el que sabe donde está el tesoro, sino el que trabaja y lo saca.

            Descubrí que los momentos no llegan nunca tarde ni pronto, llegan a su hora, no a la nuestra, no tenemos que agradecerles las coincidencias, cuando ocurran, entre lo que ellos proponían y lo que nosotros necesitábamos.

            Comprendí que hay ocasiones en la vida en que debemos dejarnos llevar por la corriente de lo que se sucede, como si las fuerzas para resistir nos faltasen, porque así, como con el miedo, de pronto ves  que el río se pone a nuestro favor, nadie más se da cuenta de eso, sólo nosotros, quien mire creerá que estamos a punto de naufragar, y nunca nuestra navegación fue tan firme.

            Recordé que la experiencia no es lo que te sucede, sino lo que haces con lo que te sucede y que una habilidad mediana, con esfuerzo, llega más lejos en cualquier arte que un talento sin él.

            De esta forma fui buscando porqués para enfrenarme a todos los cómo con el propósito de vencerlos. Empecé a andar despacio con el único fin de no tener nunca que desandar lo andado y ajustar siempre las velas para hacer de todos los vientos, vinieran de donde vinieran, fuerza para empujar mis velas.

De esta forma fui conociendo esas lágrimas solitarias y anónimas que no caen y se consumen en los ojos, esas que en la soledad enjuagan la incertidumbre de ese ser y no ser, ese tener y no tener, ese querer y no poder. Nadie sabe cuánto he llorado. Nadie sabe cuánto me he frustrado. Nadie sabe cuántas veces me hubiera dado por vencido.

Todo esto me ha enseñado cuán importante y preciso es saber lo que se quiere. Y cuando se quiere, que tener el valor de decirlo, y cuando se dice, es menester tener el coraje de realizarlo. En otras palabras: que uno puede llegar a ser lo que desea, sólo existe un gran obstáculo: uno mismo.

Realidades y promesas, sueños y realidades. Girar y girar.

Parte I.- Realidades y Sueños.

Todo pareció un mal sueño aquel verano de 2.009. No andaba muy bien de ánimos en el trabajo y por una serie de circunstancias añadidas que hacían especiales aquella situación. Todo me afectaba de sobremanera hasta el punto de alterarme física y psíquicamente. Por eso la noche en que me fracturé la muñeca sentí que posiblemente conllevaría alguna consecuencia extra. Lo sentí como una premonición porque el contrapeso de abundantes promesas de amistad, futuro y gratitud que resultaron ser una sombra que oscurecía el calor sofocante de la realidad no me parecían ya lo suficientemente sólidas.

La cuestión es que de aquel sueño con tintes de pesadilla me desperté cuando aquellas mismas personas que lustraban palabras como amistad con tanta intensidad como le sacan brillo a los zapatos los limpiabotas que a veces sigo viendo por las calles, decidieron reclamar mi presencia ante la suya cuando, aún con el brazo escayolado y de baja médica, ya me había reincorporado al trabajo, para informarme de que estaba despedido. La comunicación fue breve. Aquello no necesitaba de muchas explicaciones. Les bastó un par de minutos, un par de frases hechas, un par de instrucciones rápidas, un par de recodos entre mentiras y medias verdades: no era tanto ni tan importante lo que se perdía, he de suponer. Me marché volviendo la vista atrás pero nadie vino. Ellos decidieron porque yo estaba en sus manos, yo decidí que no quería volver a estar en manos de nadie. Aprehendí, como había aprendido del maestro Alcántara, que la cara no es siempre el espejo del alma, que todos tenemos cara y algunos no tienen alma, y que para acabar de arreglarlo, hay muchos que no se miran al espejo.

Desde entonces descreí por completo de las promesas y perdí la fe en las todas las personas, totalmente. Me sumergí en unas frías aguas que nunca antes había probado. Descubrí instantáneamente qué se siente cuando, derrotado y abatido, muerdes el polvo.

Realidades y promesas, sueños y realidades. Girar y girar.

Preámbulo.

Hoy, ocho de abril de 2.011, día en el que comienzo con el borrador de este post, han pasado exactamente un año y cinco meses desde la última vez que me asomé a mi ventana. Entre aquél día y este día han pasado mucho tiempo y muchas cosas, algunas buenas, otras malas, otras increíbles y todas necesarias de contar, por eso iré recorriendo mi memoria de antes a después hasta llegar a hoy, empezando por el principio que es como se suele recomendar, con la intención de trasmitir la esencia de las cosas, y con la esperanza de no desgastar al lector espontáneo y esporádico que tuviera a bien descansar sobre el alféizar de esta ventana.

Comenzaré por recordarme a mi mismo (persona humana alejada de la vida común durante este período) más que al visitante, lo más importante que ha acontecido en este tiempo, porque realmente hay momentos en que la sensación de vacío temporal es intensa, y es que aunque no lo parezca, todo lo anterior casi parece otra vida vivida antes de ahora.

El año 2.010 comenzó por enero como siempre, pero de la peor manera posible, con un ataque terrorista de la naturaleza, como leí del Sr. Manuel Alcántara, aunque la naturaleza sea siempre neutral y lo mismo nos envíe un terremoto que una naranja. Los informativos nos estuvieron bombardeando horas y horas con la desgracia de Haití hasta que de repente un día dejó de ser noticia, cuando los muertos ya estuvieron bien muertos y los vivos continuaron siendo si cabe, más muertos en vida.

Durante todo el año los seísmos han ido apareciendo y desapareciendo por todo el planeta como un azar desprovisto de fortuna.

En abril, los atómicos presidentes de EE.UU y Rusia firmaron un histórico tratado llamado START III (no confundir con la famosa serie de TV Star Trek) para reducir el número de armas nucleares a un máximo de 1.550 ojivas nucleares. Se me plantean automáticamente dos cuestiones: la primera es en qué escuela estudian aquellos que dan nombre a los tratados; la segunda, qué no se pueden hacer, o mejor dicho deshacer con 1550 ojivas nucleares, como si hicieran falta muchas más para mandarnos a tomar por culo para siempre.

En mayo los nombres de las agencias de calificación del crédito internacional, el FMI y sus codiciosos amigos-consejeros y colaboradores saltan de la ultratumba del anonimato a las tertulias de los cafés matutinos, y se entremezclan con las discusiones de la liga, pan nuestro de cada día, y comienzan a estrangular a los estados en beneficio propio. Este será el comienzo de una historia que perdura a día de hoy, y que no se sabe como acabará, al menos para la mayoría de los mortales, porque para los directores y asesores de las agencias está más claro: con más ceros a la derecha del número mayor de uno de sus cuentas bancarias. Siempre me pareció curiosa una noticia que resaltaba que la crisis no estaba afectando a las firmas de lujo.

También en mayo, la comunidad internacional “condena enérgicamente” el asalto y asesinato de “activistas pro-palestinos” que viajaban en un barco a manos de un “enérgico comando” de las fuerzas israelitas…otra vez: ojo por ojo y el mundo acabará tuerto, con un poco de suerte.

Siempre he pensado que con la mitad del dinero que se gasta el mundo en armas y burócrata “politiqueo”, se acabaría con las guerras y el hambre, pero claro, el problema es que también se les acabaría el negocio.

En junio se alejó para siempre a quien poco a  poco me he ido acercando para descubrir como otro dios en el olimpo de la palabra: el Sr. Saramago. Descanse su cuerpo en paz y permanezca su voz para siempre entre las hojas silenciosas de sus libros.

En julio, un millón y medio de personas se manifiestan en Barcelona en defensa del Estatut, al día siguiente casi todos los españoles del mundo celebran el gol más ansiado en la historia de nuestro fútbol, incluidos el millón y medio de antes, incluido el etarra que colgó en facebook su foto celebrando la victoria vestido con la camiseta de la Roja…Tanto Monta, Monta Tanto.

En agosto el drama diario y anónimo de los mineros del mundo se transforma en milagro en Chile. Después el milagro se tornó como siempre en negocio televisivo y medallita política. EE.UU retira las tropas de Irak y “pone fin oficialmente” a la misión de Guerra que terminará definitivamente en diciembre de 2.011…ya hacía mucho que Irak no era noticia: ya no hay talibanes, ya no hay Sadam, ya “no hay” aquellas injusticias infinitas para estas misiones de libertades duraderas.

En Septiembre, y después de muchos años un partido de extrema derecha consigue representación en un parlamento Europeo mientras en España tenemos una pseudo huelga general, que ni fue huelga ni fue general: los sindicatos tuvieron su minutito de gloria en la TV, ZP pasó más que tranquilo este mal trago y así los españolitos nos iban untando un poco más de vaselina en el culo.

En Octubre el planeta mediático tiembla con los informes de Wikileaks, y su líder es perseguido por toda Europa causalmente por violación: así es la vida Sr. Assange, que a nuestros señores políticos no les gusta que se les enseñe el color de la mierda con que manchan las paredes de la democracia. Hay más que rumores de que en EE.UU, se está “torturando” a algún posible confidente que ayudó a desvelar archivos también secretos.

El tramo final del año nos dejó invariable el cambio climático y sus infructuosas mega- cumbres. El primer estado de alarma en la democracia española gracias a los controladores que cayeron en la trampa y sobre todo al maquiavélico Mr. White que armó la trampa, otro ejemplo de que en este país vale más un carnet de un partido que una buena preparación académica para ser ministro: “lo importante es que lo que digas parezca que es verdad, no que lo que digas sea la verdad, y además da lo mismo que luego te contradigas mientras sigas siempre esta regla”. Este es el lema que parece gobernar a los que nos gobiernan, y en esto Mr. White es el “special one” de su banda.

Por último, en EE.UU, el país de la libertad y las oportunidades se derogó la ley llamada “Don´t ask, don´t tell”, que rige la política sobre las tendencias sexuales en el ejército norteamericano desde la década de los noventa: la ley prohibía a cualquier homosexual o bisexual hablar de cualquier relación de esta tendencia, incluyendo amigos o familiares mientras estuvieran en el ejercito (salvo especiales excepciones) y a los mandos investigar siempre que no se exhibiera el comportamiento prohibido. La finalidad de esta ley por lo visto era “evitar riesgos inaceptables para los altos estándares morales, el buen orden y la disciplina…”. No comment.

El 2.011 entró con buenos humos gracias a la ley antitabaco, y una oleada de levantamientos en Túnez, resuenan aún en Marruecos, Argelia, Libia, Egipto y Yemen: oí un día en la radio que las revueltas en los países árabes se producen porque no tienen una liga de fútbol tan potente como la nuestra, por lo que la miseria no encuentra distracción ni letargo.

Algo está pasando, pero todavía no se que es. En estos días, Libia se debate en una guerra civil mientras la política internacional debate si se quitan a Gadafi del medio o le siguen alimentando el ego… si es que eso fuera posible.

En marzo un terremoto y un tsunami dejan a Japón y al mundo ante un drama natural con consecuencias atómicas que a día de hoy que no pueden valorarse con exactitud. Otra vez en día once un ataque “terrorista”.

El día quince del mismo mes mi vida da un giro total un año y siete meses después de morder el polvo.

De las ruinas a la prosperidad.

Todos tenemos ciertos momentos, imágenes, instantes, palabras o recuerdos que se pegaron a nuestra memoria de una forma inexplicablemente especial, se solapan a nosotros como nuestro nombre, como nuestra piel, de tal forma que somos capaces de retenerlos vivos a pesar del correr de los años. Uno de esos momentos me asalta hoy, uno de hace justo veinte años: colegio Nª Sª de la Luz donde cursé la E.G.B. (para los mas jovenes = Enseñanza General Básica), clase de Don Fernando, mi profesor de matemáticas en aquel tiempo, uno de esos profesores que te marcan y te dejan huella, y me llamó la atención en mi temprana inquietud disfrazada de ignorancia, la forma y la entonación con la que ese hombre nos hablaba, sensiblemente emocionado, de la importancia del acontecimiento que estaba teniendo lugar en un país llamado Alemania que, a esa edad al menos a mí, me parecía tan lejano como la luna. Nos habló de la caída de un muro levantado hacía casi cuarenta y cinco años, el muro de la vergüenza, que separó un pueblo en dos después de una guerra mundial espantosa, y de la reunión de las dos Alemanías, pero a pesar de eso, no alcazaba a entender la importancia que él si veía.

Maquiavelo escribió: “Así, la virtud conduce al reposo, el reposo a la ociosidad, la ociosidad al desorden y el desorden a la ruina: así como el orden nace de las ruinas, la virtud, del orden, y de la virtud, la gloria y la prosperidad. Los hombres juiciosos observaron que las letras no vinieron más que después de las armas, y que en las provincias y ciudades no se vieron nacer los filósofos más que después de los capitanes”. Esta podría ser la foto de una triste verdad, una entre tantas que acompañan a este animal que tropieza mil veces durante dos mil años con la misma piedra que se llama hombre, hoy, una vez que he vivido un poco más, que he aprendido, sentido, padecido, sufrido, destruido, visto alzar y derribar muchos muros entre personas y países, muros no hechos de ladrillos o piedras precisamente, sigo contemplando con tristeza amarga cómo día tras día, no dejamos de construir otros pequeños muros cotidianos, para después tener que luchar para derribarlos, muros invisibles, incomprensibles, casi irreconocibles que separan, que distancian, que hieren, que matan, pero hoy sin embargo, veinte años después, me quedo con la imagen de las personas arrancando el muro de Berlín con sus propias manos, de cómo se abrazaban en su reencuentro y de cómo lloraban ante tal victoria a pesar de los años y del sufrimiento, y por eso reclamo como bandera esa demostración y prueba palpable de que no existe muro que no pueda ser derribado con la voluntad que mueve a los hombres en busca de un futuro mejor, de un mundo mejor y más justo, de hombres y mujeres unidos en busca de la libertad.

9:08

Mientras miraba por una ventana, diferente a esta por la que lees ahora, una más real, más concreta, más común y algo más mágica a pesar de la aparente poca mágica presencia de todas las ventanas; nótese si no me creen y hacen el esfuerzo de imaginar, el hecho de sustituir de repente una ventana por un muro en su dormitorio, en su casa, en su ciudad, cambiar todas las ventanas del mundo por muros…después de este anónimo y desapercibido gran invento del hombre, un mundo sin ventanas sería un mundo aún más ciego del que ya es…pues mientras miraba intentaba memorizar un montón de leyes para mi próxima prueba, leyes de esas que te enseñan la diferencia entre lo justo y lo injusto, leyes que separan en estos días y en este país nuestro el bien del mal, leyes benévolas y repletas de razones que dejan de manifiesto toda la injusticia que se mueve alrededor de ellas, y dentro también, para que negarlo….pues mientras miraba y memorizaba tenía el ruido subterráneo del desasosiego ante la inquietud de que no llegara, debido a Dios sabe qué, un mísero sms anónimo que esperaba desde hacía varios días el cual iba a suponer y debía significar evitar que siguiera torciéndose este camino que transito desde hace algún tiempo, de que se torciera otra vez lo que no debía de torcerse, de que lo imprevisto no venciera a la previsión, de que no llegara otra vez la mala suerte, por llamarlo así, disfrazada de buena…en definitiva, y permítanme el símil, de recibir ese lejano haz de luz del faro del puerto que persigo. Lo que ocurre es que, y esto fue lo que sentí verdaderamente justo un minuto después, a mis treinta y pocos años, que no son muchos ni pocos, he aprehendido que las cosas que fueron y quiénes fuimos no tienen o tenemos por qué ser, he aprehendido a distinguir lo importante de las cosas que importan, he aprehendido que la esperanza es lo último que se pierde (a pesar del tópico) porque quién resiste gana, he aprehendido a saber esperar, sobre todo a lo que tiene que llegar sin saber por donde ni cuando, he aprehendido que “lo que hace una senda son los pasos, no el camino”, he aprehendido que la belleza del paisaje, incluso la que se circunscribe dentro de un espacio cuadrangular de metro y medio por metro y medio, reside en un cincuenta por ciento en el paisaje en sí, mientras que la otra mitad está en los ojos del que mira, he aprehendido que hay mucha gente que mira, pero hay muy poca gente que ve…y justo cuando era consciente de todo esto que estaba pensando, justo cuando terminaba de sentir todo esto, justo en ese momento, sonó el móvil: era el sms que estaba esperando, eran las 9:08.

Ánimo vecino, tu mensaje está a punto de llegar también.

Cuando no ladra el perro, canta el grillo.

Este primer domingo de octubre me ha reportado, además de otro prolongado día de calor, viejas y buenas costumbres como visitar a mi querida tía en su apartamento y pasar el día leyendo apaciblemente un buen libro, además del periódico con tooooodos los suplementos dominicales (aunque la verdad verdadera de esto último era capturar la nueva súper taza de los Beatles modelo “Sargento Pimienta”). Entre sus páginas me han llamado la atención muchas cosas sobre nuestro querido mundo, este mundo de matices, verdades, mentiras, diferencias y contrastes. En primer lugar, me ha llamado mucho la atención cómo las dos primeras páginas del periódico están dedicadas a la publicidad, a página completa y todo color del nuevo modelo de Audi. No se cuánta gente de la que lea esto podrá hacerse una ligera idea de la pasta (y no de comer precisamente) que cuesta esa publicidad en un periódico líder de tirada nacional, pero no deja de sorprenderme, sobre todo en estos tiempos, aunque supongo que la cosa irá bien para algunos, que serán los mismo de siempre… como luego veremos.

En otra página, descubro como mi querida Irlanda por fin dice sí a Europa (empujada por los intereses de algunas conocidas multinacionales…..¡¡derribo por acoso!!) para, por lo visto, ayudar a reactivar la Europa económica y social, esa Europa grande y unida que lleva gente a la cabeza como el amigo Berlusconi, un pseudo-dictador-seductor que tiene a cientos de miles de anti-patriotas “farsantes” periodistas italianos lanzados a la calle luchando contra su mordaza hacía la libertad de expresión (Italia es, tras Colombia, el país con mayor número de periodistas amenazados. Italia está en Europa.), mientras llena de prostitutas sus famosas fiestas para tratar asuntos de estado al cobijo del trabajo sucio que llevan a cabo los militantes del neo-nazismo que fomenta. Hace tiempo que descubrí en qué se basan los argumentos de las películas, y no son precisamente de la imaginación de los guionistas de Hollywood. Ya puestos con lo de contar historias, y volviendo a nuestra querida España, mejor que películas, recomendaría a algunos de nuestros conciudadanos como el Sr.ZP y el Sr.RJ un libro que he terminado precisamente hoy, titulado “Ensayo sobre la ceguera” del maestro Saramago, donde cuenta como de repente todos los habitantes de una ciudad se quedan ciegos, nadie ve y todo se transforma de la noche a la mañana llenándose de corrupción, miseria y mierda (de la etérea y de la física) sin que nadie pueda hacer nada (“…ciegos que ven, ciegos que, viendo, no ven”)

Nada y mucho. ¿Eres tú capaz, sí tú, el que lees, de explicar la diferencia entre estos dos términos? Te lo explico brevemente. La diferencia entre nada y mucho es la polémica diferencia entre los mega cuatrocientos cincuenta euros de ayuda a la gente que no tiene nada o tiene muy poco y la polémica “Goiri-jubilación”, una nueva modalidad para disfrutar de una vida algo más tranquila y desahogada …tres millones d€ v€c€s más desahogadas que el resto de casi todos los mortales, excluidos (of course!!) los otros quince consejeros delegados (¿por qué nadie me explicó que existía esta digna profesión?) de la banca española (sí, esa misma que ahoga a los ciudadanos y empresas a pesar de las ayudas del Estado, o sea de los ciudadanos y empresas) que se repartirán 416 millones d€ motivos para su jubilación. Ahora entiendo lo de las páginas dos y tres del periódico: era para llamar la atención de algunos más pronto que tarde.

Sobre la prontitud y lo tardío no voy a hablar hoy, si alguien tiene interés o maneja alguna duda puede ponerse en contacto con Roman Polanski, está en una celda de Zurich esperando a ver si lo extraditan, más tarde que pronto, para ser juzgado por un delito que cometió hace más de treinta años: ¿robo un chorizo en la charcutería del pueblo cuando era niño? No, violó a una menor en la casa de Jack Nicholson…en mi tierra se diría: “ozú killo que mal rollo” = (curso dan andalú) = “En mi opinión, querido amigo, es un tema bastante delicado y pinta bastante mal”.

Al final vuelta a casa, en lo que queda del día, aterrizado de nuevo en esta nuestra comunidad de Las Yucas, y me enfrento a este soliloquio cotidiano donde me quedo y me oculto, y lo relleno con un poco de música irlandesa y mi BeatleTaza del “Sargento Pimienta”. Por lo demás todo igual, nada nuevo bajo este sol veraniego tardío del mes de Octubre que se apaga lentamente por hoy y me deja con el rumor de fondo de todos los días: cuando no ladra/n el/los perro/s, el grillo se pone a cantar.

Después de Septiembre

Despierta Octubre después de Septiembre,
y muere Septiembre después del verano.
Ya no habrá más días templados ni tibias madrugadas,
ya no habrá más término medio entre los extremos.

Ahora ya todo vuelve a su lugar.
Vuelven las sonrisas a las madres
y los niños a los colegios.
Vuelven los hombres a sus trabajos
y las vacaciones a los armarios.
Se quedan las arenas con su soledad.

Siempre me gustó Septiembre,
como un frío verano,
como un invierno suave,
como una primavera dibujada.

Ahora todo vuelve a su lugar.
Vuelve el calor a su recuerdo,
las nostalgias a las mañanas,
las rutinas a sus días,
las noches a sus tardes,
el frío al calendario.

Todo vuelve a su lugar,
como un breve desajuste de la conciencia.
Todo vuelve a su lugar,
como el secreto misterio de los tejados.
Todo vuelve a su distancia,
como el molino viejo.

Menos mal que siempre queda
Un Todo después de ti, como una rueda….
después de Septiembre.

Un golpe de suerte

Como tengo la suerte, de la llamada buena, de tener amigos, pocos pero buenos (realmente no creo que existan de otro tipo, a esos se les llama enemigos o traidores) y éstos no me rodean por el dinero que tengo ni por lo que puedo ofrecerles materialmente, me ocurre que de vez en cuando me reúno con ellos y disfruto, más que con ellos, de ellos. Últimamente con algunos, “la excusa” es sentarnos alrededor de un mini-mundo de medio metro cuadrado con forma de tablero de monopoly en el que aprendo pequeñas lecciones sobre la vida, donde unos dados, una casilla, una carta son ingredientes de una pócima secreta que puede elaborar una mezcla de infinitos destinos diferentes para cada jugador, vidas separadas que cambian en un segundo y que se entremezclan inevitablemente. Como la vida, es un juego de intereses individuales y donde las circunstancias del momento hacen que situaciones similares, tomen formas distintas, y donde “yo” o “para mí” mejor que “tú” o “para ti”. El componente fundamental de este juego, mini-yo de la vida, que hace que la balanza de la victoria o la derrota se incline para un lado o para otro se llama golpe de suerte.

Un golpe de suerte puede reconocerse como algo voluble, amorfo o como un ente imperceptible para nuestros sentidos como el viento o la luz, pero como ésta, se refracta en las cosas para que parezcan realmente lo que son ante nuestros ojos .

A veces un golpe de suerte es como la bola en una ruleta que gira, ese segundo infinito que todo lo cambia, y que forma una delgada, invisible e irreconocible línea disfrazada de azar que supone la frontera que separa la sonrisa de la amargura, la esperanza de la desilusión, la riqueza de la pobreza, la felicidad de la tristeza, a veces la vida de la muerte, en definitiva, lo que es de lo que podía haber sido.

A veces el golde de suerte cae del lado del que más sabe, pero no siempre es así, a veces lo hace en el saco del que más tiene, y otras, las menos, en las manos de la esperanza de quién más lo necesita…y son éstas veces en las que uno se siente reconfortado de la vida y de sus designios, y es que lamentable e inevitablemente nuestras vidas dependen de un golpe de suerte en demasiadas ocasiones a lo largo de nuestro caminar, y la suerte no sabemos aún de qué depende.

Ayer hubo cena y partida, una partida, la partida, la más especial sin duda alguna: ayer gané. Si queridos amigos, esto no sería noticia si habitualmente no fuera el primero que se va frustradamente del juego, por eso aquí me afilié al lema lo importante es participar…..je je….hasta ayer, porque ayer tuve mi golpe de suerte…Oh yeah!!…..Oh my god!! La sonrisa, el sabor y la sensación que esto te puede llegar a producir es difícil de describir y reproducir, pero yo no lo descubrí hasta ayer: además esto es así por las circunstancias especiales que rodean nuestras partidas, sobre todo por la salsa que le da Aprendiz de soñador (hoy me doy cuenta de que le das vida al juego). Incluso terminé el juego batiendo el record local (¡¡orgásmico!!) con casi ochenta millones al rival a batir de siempre en un “manu” a “manu”…..sin embargo, soy consciente de que mi suerte pudo haber sido cualquier otra o incluso la misma de siempre en cualquier momento del juego, en cualquier tirada de dados, en cualquier carta de suerte (?), en cualquier casilla…..pero bueno, ahora eso , como en la vida, ya será algo imposible de saber ni de cambiar para bien o para mal…..pero bueno, ahora tengo ochenta millones de razones para volver a jugar a buscar un golpe de suerte.

Del salón a Londres

LLuvia sobre mojado

Se poco de bastantes cosas, y tengo numerosos defectos de los que procuro aprender mucho, pero esto me basta o me ha bastado hasta hoy para comprender más mal que bien la mayor parte de lo que me rodea, sin embargo, aún de este modo sigue habiendo muchos aspectos que se me escapan por algunos resquicios de mi limitado intelecto como se escapa el agua del mar entre los dedos, y aunque intento retenerlo y descifrarlo, la verdad es que hay momentos en los que me descubro superado. La vida es a veces tan caprichosa, tan sorda, tan ciega, tan desdeñosamente gris que puede llegar a superarte a menos que hagas un tremendo esfuerzo…..eso o que no hayas mordido nunca la manzana del árbol de la ciencia. Uno comprueba este tipo de cosas casi siempre a través de la caja tonta o a través de la vida de otros pensando que es algo ajeno, como si pudiésemos mantenernos al margen de la tormenta…que gran error. Últimamente la vida me ha enseñado que la legalidad no tiene nada que ver con la justicia, y la justicia tampoco tiene mucho que ver con las cosas que ocurren en la vida. Hoy ha sido un día en el que de nuevo los telediarios me han dejado una niebla sobre el mundo a través de la cual me cuesta ver claramente, y que inevitablemente ha estremecido mi subconsciente, mis inquietudes y mis temores.

Primero, un grupo de animales adolescentes fue detenido después de llevar a cabo, tras tremendo botellón, una emboscada al estilo de la muy española guerra de guerrillas contra la policia, la sentencia: tres meses sin juerga, y a las diez en la casa. Los padres van a recurrir la sentencia. No se si me deja más estupefacto la decisión del juez o la de los padres. Mi hora de “toque de queda” para volver a casa eran las nueve hasta los quince años, con o sin asalto policial, y el castigo por pasarme de la hora establecida sin avisar solía ser peor, sin necesidad de juez y sin posibilidad de recurso ni amparo. Supongo que me debo estar haciendo demasiado mayor demasiado pronto. Por otro lado, el asesino confeso de Marta, el amigo Miguel, ha pedido hablar con el juez….otra vez: a ver qué se inventa esta vez para reírse otra vez de una familia destrozada y de un país indignado, a lo mejor ha recuperado la memoria. En otro plano, la televisión confirma su poder sobre la sociedad, al dejar como premisa irrevocable el hecho de que todo lo que aparece en ella es una verdad absoluta, y que todo lo demás forma parte de la ficción más dudosa: sobre la profesión más antigua, resulta que ahora que han plasmado en diferentes programas de actualidad callejera la prostitución, resulta que los ayuntamientos toman decisiones e intensifican la presencia policial como primera medida, como segunda (en el caso de Barcelona) deshacer la ley con la que prohibieron los burdeles con la intención de hacer desaparecer a las putas (de la calles claro), de este modo tan inteligente en lugar de erradicar el problema, lo trasladan de sitio….buscando el mal menor, es decir, que no salgan por la tele: lo que no se ve, no existe. Para colmo una más españolada: el juez Garzón comparece como imputado por prevaricación por “meter la mano” en la memoria histórica, es decir, no por hacer algo malo sino por meterse donde no le llaman. Seguro que habrá quien pueda aportar argumentos sobre Garzón acerca de su resentimiento por su fracaso político, también por ser de socialista ( y por extensión anti-pp), también por su afán de protagonismo y su espíritu de aspirante a Premio Nobel y por otras muchas cosas. Yo que se poco de bastantes cosas, a veces tiendo a lo simple, divido a los hombres entre los que hacen el bien y los que hacen el mal, y a mi este hombre siempre me ha parecido uno que busca a los malos y los mete en problemas, en un juzgado o en la cárcel, pero por lo visto hay otra mucha gente que no lo ve igual y quiere cambiarlo de bando, supongo que será el mismo tipo de gente que no levanta la voz contra los políticos corruptos de sus partidos, o contra jueces que “dejan sueltos” a asesinos, violadores, narcotraficantes, maltratadotes…y políticos corruptos… etc, que será muy amiga de la misma gente que tampoco hace mucho ruido cuando liberan a terroristas a cambio de buenos negocios con el petróleo de Gadafi….de nuevo llueve sobre mojado, porque la legalidad, como desde siempre, no tiene nada que ver con la justicia, y la justicia, muy poco que ver con lo que pasa en la vida.

De 32 a 21

Una de las mejores formas de medir el tiempo y darse cuenta de cómo éste va pasando sin percatarnos es mirarse en el espejo que representan a veces las personas que nos rodean, sobre todo en los más pequeños que vemos crecer poco a poco, ellos nos sitúan perfectamente y nos envejecen de repente, como los hermanos. Un día estas dándole el chupete, el biberón, cambiándole los pañales, limpiándole las babas, lo llevas de la mano para que aprendan sus primeros pasos, le haces tonterías para robarles orgulloso una sonrisa, le calmas el llanto, les descubres pequeñas cosas de la vida y ellos te regalan cada día un trozo de vida nueva en cada diminuto gesto….inevitablemente, a pesar de la sangre, estos momentos crean vínculos sentimentales que se graban en alguna parte, no se donde, y permanecen. Poco a poco empiezan a crecer y se transforman en tu peor pesadilla, te joden los planes, te rompen tus cosas, alteran tu vida social, te desequilibran el sistema nervioso y la existencia y crees que todo se convierte en un caos, e incluso crees que puedes llegar a odiarlos. Pero siguen creciendo, y el día que menos esperas, van al colegio, al instituto, te das cuenta que cumplen dieciocho, se van de marcha, se compran un coche, que sale al mundo, se echa novia o amiguita y lo ves junto a ti y casi no lo puedes creer….juega con tus amigos al fútbol, compartes viajes, nocheviejas, sensaciones. Descubres sin quererlo que ya no es aquél mocoso que babeaba siempre, que pataleaba y exigía a base de llantos todo aquello que no conseguías saber que era, ya no reconoces al niño indefenso que dependía de ti, al que cuidabas, al que mimabas para aislarlo de cualquier problema, y sin embargo, en todo eso lo que no cambia es precisamente el sentimiento protector, y te sientes impotente cuando poco a poco se va enfrentando a este puto mundo y camina por las cosas que todos pasamos sin poder hacer nada para evitarle cualquier mal; se equivoca igual que te equivocabas tú, falla igual que fallabas tú, decepciona igual que decepcionabas tú (aunque el “igual que tú” nos cuesta reconocerlo debido a que la memoria es selectiva, sobre todo con nosotros mismos)…Te gustaría que tus experiencias le sirvieran a él para no errar, te gustaría que con tu dolor ya hubieras podido pagar el dolor que le está por llegar, intentas (torpe de nosotros) guiarlo por la buena senda…..pero no voy a descubriros cómo es la vida, ya sabéis lo que pasa en realidad. Lo que te queda es la certeza de sentir que harías cualquier cosa por él, que te cambiarías en las peores situaciones y saciarías cualquier sed a cualquier precio, y lo importante es el vínculo y las múltiples formas que tiene de manifestarse: amor, cariño, orgullo, risas, lágrimas, esfuerzo, dolor, admiración, reciprocidad, sorpresa, alegría, decepción, complicidad…..las personas somos seres extremadamente complejas, sensibles diariamente a miles de señales externas que interiorizamos, y la mayoría tenemos el defecto de no saber o poder manifestar adecuadamente lo que queda dentro a las personas que nos rodean, y peor mientras más cerca, y aún peor cuánto más fuerte es el sentimiento. Por eso hoy, al menos, no quería como hermano mayor de treinta y dos tener ese defecto con mi hermano pequeño de veintiuno: hoy (como otras muchas veces) me siento orgulloso de ti. Te quiero.

El mocoso

Cuidadín con el mocoso

Una Feria, una historia…..desgranada.

Muy buenas de nuevo a todos amigos. Hoy hace una semana. Tanto si eres de Málaga como si no, todos sabemos que existe algo mundialmente conocido como feria (fair en inglés), que para distinguirse de las demás suele llevar como apellido el nombre de la población donde se celebra, de duración variable y normalmente con una periodicidad de un año. La idiosincrasia del evento prácticamente es común a todos los pueblos, sin embargo, es cierto que la de mi ciudad tiene algún condimento que le proporciona un sabor distinto. La feria de mi ciudad se llama, según las condiciones anteriormente expuestas, Feria de Málaga, y suele celebrarse durante nueve días de agosto dependiendo de la festividades de los patrones. Como siempre una imagen vale más que mil palabras, os haré un brevísimo resumen de las cosas que os pueden pasar con un 0,001% de margen de error si decidís ir a “dar una vuelta”. Normalmente el proceso es cíclico y practicamente inevitable,aunque ciertamente, eres tú quién en última instancia le das el punto de sal. Comenzamos:

Empieza el juego.

Normalmente el juego comienza los viernes por la noche, siempre con unos espectaculares fuegos de artificios. Puedes verlos desde el centro, para después aprovechar el tirón, desde la playa en plan moraguita, o desde cualquier punto desde donde alcance tu vista. La crisis por lo visto ha decidido omitir los fuegos de clausura, que son iguales pero el domingo siguiente.

Algo parece nuevo.

La calle más importante de Málaga, Calle Margués de Larios, más conocida entre nosotros como, Calle Larios, es la artería principal. Normalmente es precedida por una puerta de entrada, y cada año la intentan poner más fea, pero no entiendo el motivo.

Otras cosas no. El largo camino.

A partir de la puerta, todo es una marea de gente persiguiendo los mismo objetivos. De tí depende que el día termine bien o mejor.

Siempre te espera un propósito o una promesa…..

La promesa

acompañada de una esperanza:

La esperanza

A la feria, como a cualquier aventura, normalmente hay que ir preparado…..

Herramienta indispensable

Pero no tanto tanto…..

Complemento prescindible masculino

También puedes encontrar el gusto por el folclore y los trajes populares…..

Tradición 1

Tradición 2

o por las nuevas modas….moda???

Evitando nuevas...modas??

Pero siguiendo con las cosas importantes, lejos de las que importan…

Herramienta indispensable 2

y luego claro, quieres salirte y ya no puedes esconderte, ni escaparte….

Yo no he sido.

Y claro, luego pasa lo inevitable….

...de repente...

...y ves cosas raras...

...cosas muy raras...

...raras de verdad!!

Y entonces es cuando llega la hora de salir…

...PITANDO

y de anticiparse a los posibles peligros…

LA CAGAMOS!!

que no sólo van de uniformes, también están los que no lo están (ver http://jcbike.blogspot.com/2009/08/manual-del-buen-conductor-malagueno.html)

Saludo típico conductor malagueño

Pero en Málaga, como pensamos en todo y en todos, puedes buscarte alternativas…

Alternativas para todos

sin embargo, como todo lo bueno, la feria y sus luces también se apagan, pero quieras o no quieras la huella de la sombra de su luz te dejará inevitablemente marcado en la memoria sus días compartidos

Todo se ilumina

Y como en Málaga no sabemos decir adiós, normalmente nos quedamos con un…

...hasta la próxima.

P.D.: dedicado a Cornelia (su primera feria…en el centro), a mi amigo Javier G., Paulina (nombre formal), su hermano y amigos. A mi amigo y vecino José Carlos (que no sale en las fotos aunque lo parezca…je je) su mujer, sus hijos y su familia, y a mis amigos Rubens (no me olvido de la “s” chaval), Ana y por supuesto Manu y Lidia. Vosotros habéis hecho especial esta feria tan intensamente light.

Malagueños por el mundo…

A veces la gente que se inventa la televisión hasta llega a tener buenas ideas. Esta noche me he tropezado, como con una trampa, con un programa que me encanta: “Andaluces por al mundo”. Veo poco la TV por cuestiones obvias pero la verdad es que tanto la idea, como la realización y la producción de este programa consigue engancharme….y supongo que a más gente porque simultáneamente en la primera programaban “Españoles por el mundo”…..pero habrá sido casualidad. La cuestión es que el programa de hoy me ha tocado la fibra sensible por muchas cuestiones, la principal el destino: Dublín. Esta ciudad es la más conocida de un país espectacular, Irlanda, que multiplica su magia y sus encantos a medida que te alejas de su capital. En el agosto del año 2.006 tuve mucha suerte, y parte de ella fue embarcarme en un viaje que me llevó, entre otros destinos, a recorrer este país.

Tendría que escribir un libro para condensar todo lo vivido, lo sentido, lo experimentado, todo lo que vi, todo lo que descubrí, todo lo que se me quedó grabado a fuego en la piel y en el corazón para el resto de mis días. A parte de un país con una gente cortada con un molde parecido al mío (entiéndase al carácter andaluz, tan bueno como cualquier otro pero con su ingrediente secreto), fue la aventura de crear y sobre todo de compartir momentos que luego se transformarían en nostalgias sin nosotros saberlo….hablo de nosotros….os presento: Miguel Ángel (“el España”), Andrés, Perales y un servidor…bueno para ser justos Paco y Ana, que tendrán su post especial en otra ocasión.

Desde mi llegada a Dublín en viaje nocturno y algo alborotado con Perales, siempre tuve la sensación de lo que se presume como algo bueno y después se transforma en algo entre lo superlativo y lo inefable. Conducir por la izquierda (..a la izquierda por la izquierda y te vienen por la derecha….cuidadín), el irish breakfast, paisajes que te absorbían hasta integrarte en parte de él mismo y otros que te empequeñecían, la arquitectura singular de los edificios, la gente (todos los españoles que encontramos por el camino incluidos), Mizad Head, Kenmare (la música hispana, el hotel cerrado a cal y canto and the “inaceptable behaviour”), los acantilados de Moher (que sirve de fondo a esta ventana), las Islas de Arán (como información importante apuntaré que no sólo se conduce por la izquierda, los frenos de las bicis también están cambiados), Glendalough (si has visto Braveheart es posible que te puedas transportar) y mucho más….. y por supuesto Dublín….. la música celta en los tabernas perdidas de los pueblos, y la manzana de Paco, y las cuestas en bicicleta y los huevos (esto pertenece al post pendiente)……pero por encima de todo eso haber sentido lo que sentí, y haberlo compartido. Una vez leí en un libro que los viajes y conocer gente son la verdadera escuela de la vida….esta frase me la aprehendí, y desde entonces intento hacer de mi vida un continuo viaje con las fronteras que mis circunstancias me establecen.

Este pequeño post quiero dedicarlo a la magia de los viajes en general y al destino de Irlanda en particular, a la gente que viaja, que se arriesga a conocer lo que hay más allá de las fronteras de lo cotidiano pero sobre todo a mis amigos Miguel Ángel España, Andrés y Perales, con quienes compartí algunos de los días más enriquecedores de mi vida los cuales nunca querré olvidar….cuatro malagueños por el mundo….de la carretera de Cádiz.

P.D.: no querría dejar fuera de esta pequeña dedicatoria a mis amigos Manu y Lidia, por motivos que no explicaré pero que ellos seguro que sí entenderán. Un abrazo fuerte.

Malagueños por el mundo.

Solitarios en la cima de la gloria

Estadio Olímpico de Berlín, toda la prensa mundial representada, millones de espectadores en directo, 70.000 personas en vivo, un cielo de flashes iluminan la ilusión y el sueño griego, los ocho hombres más rápidos del mundo (oficialmente) centran sus rostros en el cuadre de cámara, la carrera de las carreras, tensión disimulada, reminiscencias de leyendas en el recuerdo de la pista (Jesse Owens ganó hace 73 años la final olímpica con un tiempo de 10,30 segundos y a Hitler se le quedó la cara de Chuk Norris, como dirían dos que yo conozco), y el espectáculo está servido. Las dieciséis (piernas) en tensión, el segundo silencio más absoluto de los últimos tiempos previos al “en sus marcas, listos…..pang!!!”, un disparo y la locura de la emoción se desata, en el tiempo más corto que los ojos de la historia hayan presenciado, impensable hace años, un jamaicano de casi 23 años llamado Usain Bolt atraviesa la meta de los 100 metros en 9,58. El record de los records…por ahora. Esta vez la cara de Chuk se le queda a Tyson Gay, el ídolo norteamericano derrotado, después de un esfuerzo supremo viendo la cara de “paseando por el parque” de Bolt. La fama, el éxito, el dinero, los contratos publicitarios, la soledad del ganador le esperan, mientras, él y su escaparate de gestos que alimentan el sudor de los fotógrafos comienza. La gloria de la cima para el más grande, para el más rápido.

Pakistán, montaña Latok II, Óscar Pérez, un desconocido montañero español intentaba coronar su cima, la cima de la victoria, pero el mal tiempo y un accidente le dejan atrapado en un collado con el brazo y una pierna rota. Con los víveres justos, nieve y tormenta de sobras espera la llegada de algún equipo de rescate para volver a su casa, con su familia, con sus amigos. A los pocos días se prepara un dispositivo que nunca rescatará a nadie. No hay flashes, no hay televisión, no hay historia, no hay record, no habrá fama, ni dinero, ni contratos publicitarios ni gestos de victoria. El primer silencio más absoluto de los últimos tiempos. A los pocos días los equipos de rescaten tienen que desistir por las adversas condiciones meteorológicas, sus compañeros han de abandonarlo y dejarlo morir. No puedo tan siquiera imaginar qué pudo pasar por la cabeza y el corazón de Óscar Pérez durante tantas horas de dolor, sufrimiento y soledad esperando una esperanza. Allí ha quedado su cuerpo y su alma, allí donde siempre estuvieron. Solitario en la cima, la gloria (eterna) para un montañero, para una persona, un deportista, un anónimo.

Mi juguete favorito

Sin duda alguna uno de los elementos más unidos a nosotros desde que nacemos son los juguetes, a los cuales les dedicamos buena parte de nuestra infancia. Dicen los psicólogos que los juegos infantiles marcan parte de nuestro perfil psicológico y moldean una parte de la personalidad, aunque también he leído que como ésta ya viene dada en parte por la genética, es más bien ella la que nos inclina hacia unos juguetes u otros. Dios mío, donde quedaron desde los sonajeros, al cubo y la pala de la playa, los muñecos, los “cacharros” a pilas que ponían de los nervios a mis mayores, los clics de playmobil, los coches teledirigidos, los scalextrics (éste último si lo se, en calle los Ficus), mi primera bicicleta, mi primera pelota ( y las infinitas horas con mi abuelo), los juegos de mesa……y así hasta el infinito y más allá.

Hoy en día los juguetes han sido monopolizados por las consolas y todos sabemos que, llegados a una edad, la avanzada tecnología corre más que nuestra capacidad de adaptación, por lo que los padres regalan a sus hijos lo que no tuvieron tiempo cósmico de disfrutar, por eso aprovechan la excusa de los niños para sentarse al otro extremo del cable y compensarse, en vez de dedicarse a los juegos de mayores, también llamados hobbies. Yo también lo haré, supongo, así que no es cuestión de hacer mucha sangre.

En estos días que transcurren, el destino ha puesto en mis manos (nunca mejor dicho), lo que se ha convirtiendo sin remedio en mi juguete favorito a mis treinta y tantos, al menos por un tiempo, que espero que sea el más corto posible. Si tuviera que describirlo sin fotos para haceros una idea, tendría que describirlo como un artefacto de híbrido diseño a medio camino entre una máquina sadomasoquista de humillación sexual (o de placer según quién lo “disfrute”) y otra máquina de tortura física de las muchas que tuvieron el ingenio de inventar los amigos de la Santa Inquisición para infligir un sufrimiento que debía andar entre lo superlativo y lo inefable…siempre me ha parecido curioso la aplicación de la santidad a esta institución. Un vez tuve la oportunidad de ver, con mi amigo David Mérida hace ya unos pocos de años…bastantes, una exposición de mecanismos y máquinas de tortura utilizados por la Santa Inquisición, y os puedo asegurar que el uso de esos inventos estaba bastante lejos de los caminos que Jesús y el Dios Padre Altísimo enseñaron a los cristianos para alcanzar la santidad, y cada vez que me acuerdo de algunos se me pone la piel de gallina.

Retomando el tema de mi nuevo juguetito, en apariencia igual de imponente pero en la práctica mucho más pedagógico, he de decir que gracias a él, y a pesar del dolor, partes de mi cuerpo vuelven a conseguir logros que a veces dudé. Por suerte, no tenéis que quedaros con la duda y podéis ver la foto un poco más abajo. Si amigos, es ahí donde practico parte de mi rehabilitación y un amplio catálogo de caras y aspavientos de sufrimiento humano soportable. Sin duda, después de semana y media, soy de los que menos sufre en la sala. Es duro ver la cruda realidad de las cosas que le ocurren en un hospital a las personas, y como te puede cambiar la vida en un segundo de desgracia. Sirvan estas palabras perdidas en el ciberespacio, como pequeño homenaje a todas las personas que sufren cualquier tipo de enfermedad en general, y más concretamente a todos aquellos que por cualquier causa pasan por una dura rehabilitación, y en particular a las personas del Hospital Marítimo de Torremolinos (un lugar especial por muchos motivos en mi vida). Yo a pesar de todo, me siento afortunado porque poco a poco voy recuperando mi brazo derecho sin cicatrices, sin deformaciones, sin amputaciones y espero pronto poder sonreír recordándolo…todo gracias a mi familia y amigos (sobre todo a mi madre, como siempre) y al equipo médico y de fisioterapeutas, sobre todo a Juan Luís que sabe cómo y dónde apretar y a Fernando, que aparte de recuperar articulaciones te hace recuperar la sonrisa y el ánimo aunque no quieras….y por supuesto a mi juguete favorito.

P.D.: incluyo también otro elemento importante en mi recuperación, las pelotas de mi vecino y amigo José Carlos, de tanto tocarlas mis dedos empezaron a funcionar otra vez. Sirva el lápiz como medida de referencia. Gracias por ellas compañero.

Mi juguete favorito

Las pelotas de José Carlos

La cola

La principal acepción de esta palabra, según el diccionario de la Real Academia es la de extremidad posterior del cuerpo y de la columna vertebral de algunos animales. Es una palabra derivada del latín “cauda”. También puede significar pasta fuerte translúcida y pegajosa que sirve para pegar. En esta ocasión nos centraremos en la primera. Las colas pueden ser largas o cortas, pueden tener diferentes tamaños dependiendo del animal, y de muchísimos colores y texturas, porque pueden ser de pelo, de plumas…etc.. Las colas tienen una función determinada en el reino animal más allá de lo que puedan pensar algunos: de alguna forma tienen que terminar los animales o así resultan más bonitos….pues no, tienen su función dentro de la fisiología salvaje como punto de equilibrio, sensor de estímulos, expresión de estados de ánimo…etc. Derivada de esta acepción, esta palabra ha ido desarrollándose para ser utilizada en otros ámbitos: la cola de la carrera en un evento deportivo, para la terminación de algunos tipos de ropas, trajes o vestidos, la estela de los cometas y por ejemplo, la hilera de personas que esperan vez. “Vez”, dícese del lugar que a alguien le corresponde cuando varias personas han de actuar por turno (según también la Real Academia), de ahí la famosa expresión: ¿quién da la vez?, o ¿quién da la “B”? que es lo que siempre creí durante mucho tiempo, como si la “B” fuera una marca en la frente que había que ponerse y pasar a otro o un testigo como en las carreras de relevos, y que todo el mundo quería quitarse cuanto antes de encima…..o, ¿quién es el último?, y todo el mundo te señala con un dedo inquisidor como si fueras el tonto de la fila……y siempre levantas el dedo como con miedo, pero lo sueltas como diciendo: ahora el tonto es otro, con una sonrisa disimulada. Pues bien, vamos a centrarnos concretamente en este tipo de cola. Recientemente, para los que no lo sepan, soy oficialmente nuevo desempleado desde el día doce de agosto de dos mil nueve o como se suele decir, un “parado” más: cuando se dice así parece que la intención es decir “tarado”, ¿no dicen que hay que probarlo todo en la vida?, pues he aquí la prueba. Pues bueno, la cuestión es que me planté a las ocho y media de la mañana camino de la oficina del paro más cercana para apuntarme al paro (el día antes había aparecido a las diez y media y tuve que darme media vuelta, en ese momento descubrí la realidad que existe detrás de las medias verdades de los telediarios…bueno ahora se le llaman informativos), pero para apuntarte antes tienes que superar la prueba (sí, sí, no es coña, como en los programas de la tele), la prueba final, la prueba definitiva: la cola del paro. Esto, para el que no ha sido/estado parado (creo que es de las pocas expresiones que tiene sentido con ser y estar…corríjame si me equivoco Sr. Santaella) no lo puede entender.

Fui madrugador porque tenía la intención de ser de los primeros, y efectivamente, fui de los primeros, de los primeros aproximadamente treinta o cuarenta que habían llegado más temprano, uno de ellos mi amigo J.A.P.C. (no es que me avergüence de ser tu amigo P., faltaría más, pero a lo mejor no te hace gracia salir en un post que habla sobre parados, si quieres lo cambio) que me explicó que ese día no era de los fuertes, hace unos meses tuvo que ir una hora antes porque a las ocho y media la cola “daba la vuelta a la manzana”. “Joder”, pensé yo, y aunque “joder” no fuera un pensamiento muy desarrollado, pero fue espontáneo. Me puse hasta un poco nervioso. Como no podía hacer otra cosa que esperar me puse a observar y descubrí que la cola del paro puede subdividirse entre los que van a sellar (los veteranos), los que vamos de primera (los novatos), los que van a protestar (los de siempre) y un grupo de varios. Empecé a observar a las personas, y me invadió la sensación de que aquello era con un submundo donde habitan los incapaces (he dicho habitan, bueno habitamos), casi cuatro millones, que no son pocos (oficialmente claro, así que casi podríamos reclamar nuestra independencia….bueno, mejor que no) y por supuesto tiene que haber de todo. Apareció un mujer que en la cola sólo hacía vociferar que en el sur había mucha falta de respeto, porque hubo algunas personas que, muy disimuladamente o mejor dicho distraídamente, quisieron colarse en… la cola del paro. Por supuesto apareció más de un y una kinki (esta especia no podía faltar), apareció el indignado sabelotodo protestando contra el sistema y contra el color de las sillas, apareció el empedernido “movilómano” con sus auriculares sin dejar de teclear hasta el momento de su turno, apareció un tipo con pinta de venir de trabajar de una obra que venía a sellar (no se molestó ni en disimular)….y así un amplio grupo de representados de la sociedad común, hasta el que le olía el aliento a alpiste mañanero, y hasta la que quiere ligar contigo: pensé, aquí solo falta que te den de comer y una cama para tenerlo todo. Por un momento me olvidaba de la existencia de esos seres majestuosos que muestran su superioridad al resto de los mortales y especialmente a nosotros los parados que son esos funcionarios despechados a los que parece que les molesta tu presencia y hasta incluso tu existencia, y no te digo nada si haces alguna pregunta adicional a su perfecta explicación de las cosas, en ese momento cogen aire profundamente como llenándose los pulmones de paciencia para poder soportarte un momento más…..quizás exagere porque también en este grupo hay de todo, pero de éstos también los hay.

No voy a aburriros con todos los procedimientos (a menos que haya petición explícita) porque sería un poco largo, como la cola del paro, pero la verdad es que llegas a pensar muchas cosas, entre ellos el “yo no debería estar aquí”, como los presos, que siempre son inocentes. Empiezas a sentirte incómodo con tu situación, pero es cuestión de racionalizar las cosas, de pasarlas por el filtro de la realidad más que por el filtro del corazón, porque sino tiendes a lamentarte y eso no es bueno. Una vez terminada toda la burocracia, y de descubrir que puedes sellar registrando tu huella digital en una máquina para evitar colas (la tecnología al servicio del parado), recogí mi carné del paro y salí por la puerta despidiéndome hasta dentro de tres meses.

Al caminar para ir al coche, observé doblando una esquina a un muchacho de unos veinte años, enjuto y descamisado empujando un carrito del PRYCA (yo lo sigo y lo seguiré llamando así) que iba recogiendo trozos de chatarra. Sin dejar de caminar observé su mirada, y esa si que no la puedo describir, pero os puedo asegurar que el sentimiento que me invadió estuvo mucho más cercano al de admiración que al de lástima, creo que porque él mismo no quería reflejarla, creo que porque él mismo no la sentía, demostraba más capacidad de lucha y de sacrificio que muchos día a día en sus trabajos o muchos de los que aguardan o aguardamos día a día en la cola del paro. Resulta una realidad innegable, que por muy mal que estés, siempre habrá alguien que está peor que tú.

El camino

El carné del paro.

Una semana más

Hoy acaba una semana más del año. Es domingo de agosto. No tiene nada de especial, pero no por ello nada que despreciar. Hace tiempo los domingos suponían para mí casi un trauma, poco a poco hay cosas que acabas por superar. Mucha gente estará en la playa, paseando, otros llevarán todo el día arrumbados en el sofá (gran deporte nacional), otros muchos harán hoy digestión de paella (nosotros elegimos como plato estelar de los domingos patatas fritas con huevo)….otros menos afortunados, como mi amigo José Carlos disfrutan de su último día de vacaciones (¡¡¡mucho ánimo para el día de mañana!!!), otros todavía menos afortunados estarán trabajando…desde aquí unas palabras de alivio. He estado repasando mis apuntes y he dejado para hoy algunas efemérides dignas de mencionar que han tenido lugar esta semana que ahora acaba:

• 5 de agosto….de 1.939.- Un país con dos Españas. Una guerra con dos frentes. Una república y un general. Odio acumulado y venganzas desatadas. Tres años de masacres y cuatro décadas de represión. Militares y campesinos. Ideales y fascismo. Democracia contra dictadura. Un millón de españoles muertos a manos de españoles. Un pueblo y un dictador. Un muro y trece rosas con nombres de mujer: Martina, Pilar, Adelina, Virtudes, Joaquina, Victoria, Carmen, Blanca, Julia, Elena, Ana, Dionisia y Luisa. En este día fueron fusiladas trece mujeres por el delito de luchar por su libertad y la de su pueblo, por defender sus ideales contra la tiranía y por no callarse. Hoy, después de setenta años siguen siendo un símbolo y a la vez una esperanza. Por suerte, el olvido no ha borrado sus nombres, y éstos trece nombres, que representan trece mujeres normales, cualesquiera, ciudadanas comunes que se convirtieron en leyenda sin quererlo, seguirán siendo una bandera en nuestra memoria. “Que mi nombre no se borre de la historia”…..por el bien de todos.

13 ROSAS

Muro del fusilamiento

• 6 de agosto…..de 1.945.- Seguro que muy poca gente sabrá que pasó este día. Algunos un poco más despiertos lo podrían relacionar con algún importante acontecimiento bélico, pero pocos darán con la clave, a no ser que te guste mucho la historia o hayas nacido en Hiroshima. Supongo…..espero que haya ahora más gente que ya sepa de lo que escribo. Un nuevo invento militar, un experimento, una intención y poder dieron forma a “little boy”, la primera bomba nuclear utilizada con fines militares contra una población y de nuevo, cientos de miles de personas inocentes, personas comunes que iban a trabajar, a estudiar, a cuidar de sus familias muriendo por algo que no entienden, pagando el precio más alto por deudas de otros. El calendario de la historia se escribe con números rojos. Parece que el hombre se empeña en eso. Tres días más tarde caería la segunda bomba nuclear de la historia sobre población civil en Nagasaki. A lo largo de todos estos años y hasta la fecha, hay personas que sufren aún las consecuencias derivadas de las radiaciones. Todavía hoy, los gobiernos organizan cumbres para pactar sobre el uso de armamento nuclear…..todavía.

EXPLOSION HIROSHIMA

Enola Gay

• 8 de agosto….de 1.969.- vamos a recordar algo que no tenga nada que ver con guerras. Precisamente estos personajes siempre cantaron al otro extremo, al amor, y establecieron himnos a él que tendrían que servir de base para un mundo mejor, pero que lamentablemente sólo se quedan en simples canciones…..al menos mientras suenan, todos nos sentimos un poco mejor y un poco mejor personas…”menos mal que con los rifles no se matan las palabras”. Hoy hace cuarenta años cuatro individuos, más conocidos como “los cuatro chicos de Liverpool” (en esa fecha ya no eran tan mocitos), volvieron a dar otra prueba de lo que su genio podía dar de sí, de la repercusión de sus actos y de su capacidad innovadora. Hoy hace cuarenta años hicieron pasar a la historia un simple paso de peatones localizado en otro lugar símbolo inmortal de su leyenda: Abbey Road… calle que da nombre también al glorioso disco. A pesar de que el actual paso de peatones está unos metros desplazado en relación al de la foto original, no deja de ser un punto de visita obligado. Heme a mí haciendo de guiripollas en el susodicho paso…..es lo que tiene ser fan de los Beatles. http://www.abbeyroad.co.uk/visit/

Abbey road

Yo en Abbey Road

“Imagine” que algún día las canciones apaguen los disparos.

“You may say I´m a dreamer, but I´m not the only one…”

ABBEY ROAD

El síndrome de Südeck.

Uno de los muchos síntomas para detectar que te haces mayor, es que visitas al médico más de lo habitual, de hecho cuando fui al mío por el brazo roto, me tuvo que dar de alta porque no tenía ni mi ficha activa, ahora estamos entablando casi una bonita amistad. En mi barrio existe la creencia de que un médico bueno es aquél que te da todo lo que le pides, el mío es de esos…aunque me ha dicho que lo del trabajo no es de su competencia. Lo que viene después, es decir, el siguiente nivel, es que te empiezan a diagnosticar cosas raras, enfermedades con nombres de las que no habías oído hablar ni en las series de televisión de médicos o mucho peor, ni en CSI. Después de treinta días de escayola y dos de rehabilitación, resulta que por lo visto tengo el síndrome de Südeck. En un primer momento pensé que se me iba a caer la picha a cachos, pero para tranquilidad de mi novia y de mi madre (realmente las únicas a parte de mí a las que puede preocuparle) he de informar que mi miembro viril no tiene nada que ver en esto. Después de que el fisioterapeuta, Juan Luis, un tipo estupendo que ayuda a mi muñeca a intentar volver a la normalidad y el hombre que me ha derrumbado el mito de los rehabilitadotes (dícese de la persona que se aferra al miembro de tu cuerpo lesionado y lo manipula de forma que mientras más te duele más te aprieta hasta que le suplicas que, por favor, te perdone la vida…y que además de cabrón parece sordo) me explicara las causas y efectos de esta simpática enfermedad y después de advertirme de la levedad de mi caso por si me daba por buscar por Internet para evitarme una mala impresión, me puse a la tarea de buscar información.

Según he podido averiguar, se trata básicamente de un anormal funcionamiento del sistema nervioso simpático que se produce en fracturas, sobre todo las leves, incluso en esguinces. Dicho sistema altera su funcionamiento en la mayoría de los casos cuando ha habido inmovilizaciones prolongadas que provocan el desuso del miembro (no viril of course) o defectuosas, donde producen una disminución del flujo sanguíneo. Puede darse incluso pasado un tiempo si la rehabilitación no es adecuada o no se detecta. Tiene diferentes síntomas, el que más destaca en mí caso es la impotencia funcional articular (nada que ver con el miembro viril …of course).

En resumen, que para el tipo de fractura que he tenido y el tiempo que he estado, mi muñeca debería estar mejor de lo que está, pero la cuestión es que no lo está….pero en eso estamos. El tratamiento suele alargarse y se realiza mediante:

• reposo para rebajar el edema (hinchazón para los menos puestos) – OK
• rehabilitación precoz – OK
• fisioterapia – OK
• tratamiento médico – PDTE
• apoyo psicológico – en mi caso como es leve no haría falta, o eso creo, pero si alguien quiere invitarme a algo que no lo dude-.

La parte que más me ha dolido de todo esto es descubrir que por lo visto también influye el perfil psicológico del paciente: aquellos con personalidad lábil tienen tendencia a sufrirla…..y como yo, muchos os preguntaréis que coño significa lábil: según la R.A.E.- frágil, débil o inestable. Bien, llegado este punto no se si tirarme al tren o al maquinista, es decir, que desconozco si los que se equivocan son los médicos o los ilustrados con la definición, esos que se sientan en sillas nominadas con letras del abecedario. Por supuesto yo no me incluyo en ese perfil, a no ser que el marearse cada vez que se habla de médicos, enfermedades, que cada vez que entres en un hospital te tiemblen las piernas o cuando ves una aguja atravesando la carne empieces a sudar forme parte de ese perfil…..entonces va a ser que sí.

Mamá, teta, culo

Liberado de la pequeña condena de mi escayola, intento seguir rellenando este infinito tiempo que me posee con algo de dignidad vestido de palabras, dignidad que, por cierto, sigue algo escasa en este maldito país de locos por lo que ven mis ojos y escuchan mis oídos últimamente.

El Sr. Camps vuelve a sonreír alegremente (hay muchas formas de hacerlo y no todas alegres) porque la pelota cayó al otro lado de la red tras el suspense del tribunal. Se le ve en la cara que salió con el esfínter más relajado de cómo entró.

De lo que no se enteran estos políticos nuestros (se vistan con las letras que se vistan) es que no importa si una sentencia se puede disfrazar de verdad o unos trajes transformarlos en simples regalos, la cuestión es que seguimos de escándalo en escándalo sin que ninguno sea capaz de desarrollar un mínimo de decencia. No vamos a pedir que hagan bien su trabajo, eso ya vendría después.

Ya desde la época en la que los socialistas se atragantaron de poder en los ochenta y traicionaron la confianza muchos apagaron la llama de la ilusión de todos, deberían de haber aprehendido que la esencia de este tipo de cosas resida en la falta de confianza que se transmite de arriba abajo, de la imagen que se da al pueblo sobre la gente a la que se elige y a la que se le paga, y dan la sensación de que más que electos, son cargos por asignación divina del Padre y que nadie más que Él puede destituirlos. La ley del “si este lo hace porque no voy a hacerlo yo” o “allá donde fueres haz lo que vieres” sigue a la orden del día lamentablemente,…y así nos va…que aquí hace trampa hasta el kioskero de la esquina. Otro problema es que ellos juegan con la baza de la memoria pez de la masa, instrumente muy útil para sus juegos.

Si hiciera el ejercicio de buscar los políticos que han dimitido en este país y renunciado a sus cargos o actas me sobrarían dedos de una mano, a pesar de los cientos de escándalos políticos (¡¡y qué escándalos!!) que hemos tenido que soportar en esta nación de imbéciles: “ ser de derechas o de izquierdas es tan sólo otras dos formas del millón que existen de ser imbécil…”, lo decía Ortega no yo (Dios me libre)…vamos, para escaparse a una isla desierta y enterrar la cabeza en la arena para no ver.

Y para seguir con las miserias de esta España nuestra, “los amigos de la banda” aprovechando las vacaciones de verano. El día que a nuestros queridos gobernantes les de por llamar a las cosas por su nombre, se dejen de rodeos y quieran poner de verdad soluciones a este problema, a lo mejor dejaría de morir gente, gente inocente, personas que pagan por lo que otros esconden, personas que se exponen y no cuentan con guardaespaldas ni coches blindados, familias destrozadas por un dolor incomprensible, innecesario e inadmisible…ya van más de quinientos, (y casi la mitad son Guardias Civiles) cuando más de ninguno ya sería demasiado…a lo mejor cuando “los amigos de la banda” dejen de utilizar el independentismo geográfico para justificar sus negocio$ sucio$, a lo mejor el índice de estupidez humana comience a descender a este lado de los pirineos…..

…como el paro, que más que un coeficiente indicador de desactivación laboral, parece la demostración más evidente de que todo depende del color del cristal con el que se mire, o más claramente, de las siglas de tu partido. Da igual el número de parados que aparezca, los que están sentados en la silla dan siempre la misma interpretación y los que esperan para sentarse dicen siempre lo contrario (aunque no lo piensen), siempre es el mismo guión con diferentes actores: parece que el estar en el poder o en la oposición tuvieran perfiles de razonamiento establecidos, estrictos e inamovibles. Gilipolleces.

Como le oí decir a Jesús Quintero una vez, la verdadera filosofía de la vida se resume en las tres primeras palabras que aprende un niño: mamá, teta y culo. Mamá, donde se hace ver que lo más importante en esta vida es el amor, como motor del mundo, que se extiende a todas las facetas del ser humano. Teta, que refleja las necesidades primarias de las personas, con las que se establece las bases de cualquier felicidad sana y sincera. Culo, porque a partir de aqí, todo lo demás huele a podrido y es una mierda.

MI ESCAYOLA

The Chase

Este es el título original de una de las joyas del séptimo arte que he revisado recientemente, gracias al tiempo libre que me regala mi nueva condición de desempleado (no sé qué número seré), y el cual ocupo en otros menesteres. El reparto es espectacular: el maestro Marlon Brando al frente, acompañado por algo más que dos incipientes promesas de Hollywood en 1.966 como Robert Redford y Jane Fonda, pareja que recientemente había saltado a la fama por otro destacable título: “Descalzos por el parque” en 1.965 (madre mía…. Yo no era ni proyecto!!!! y que el altísimo me perdone por usar yo el término promesa incipiente con el Sr. Redford)). El título, que debía ser traducido como “La caza” o “La persecución” por la escuela superior española de “pone-títulos de películas”, se decidió bautizarla como “La jauría humana”: por increíble que pueda parecer, por primera vez en la historia de dicha escuela, también conocida como “nos inventamos el título y me da igual como se llame en el idioma original”, el español gana al americano de calle. La esencia que transmite cada fotograma del largometraje refleja como pocas, más que la esencia de las miserias de una sociedad (personalizadas en el pueblo de Tarl, Texas, USA), la radiografía del ser humano en sí mismo, como si la podredumbre moral que arrastramos desde Adán y Eva no haya cambiado en nada, como si no hubiésemos aprendido nada en miles de años de convivencia, como si cada nueva generación o cada nueva época no tuviera la capacidad de aprehender de los errores de la anterior…y es que todo pasado que se olvida es pasado que vuelve (hablando de los errores). Desde la sociedad del taparrabo, hasta la de Armani, pasando por la de pieles de corderos, armaduras y sedas, siempre hemos mantenido un sustrato en la convivencia entre seres humanos y personas llena de artificios superfluos que nos conducen a arrastrar nuestros pies sobre un camino de arenas movedizas… y así nos va. Desde la pequeña comunidad de vecinos a cualquier gran población, podríamos colocar un espejo y reconocer toda la larga relación de intrahistorias unidas por el nudo común de la miseria humana…..gracias a dios que también existen sheriff Calder, Bob Reeves……

WHO IS IT?

Who is it?

Ahora que la vorágine de la noticia ha pasado y la fiebre de documentales se enfría, y una vez visto de nuevo que no es propiedad hispana ese mal gusto de homenajear sólo a los muertos, me gustaría dedicar unas palabras a quién ha dejado recientemente el reino del cielo de estrellas musical para pasar a otro más místico…si cabe.

Siempre he creído que lo único que nos hace iguales a las personas en esta vida es, por muy contradictorio que pueda sonar, la muerte. La única diferencia es si, llegado el momento, ocupas espacio en los medios de comunicación o eres un anónimo fuera de tu ambiente familiar, y si es lo primero, tú “importancia” será directamente proporcional a los minutos que ocupen los informativos a recordarte y hablar bien o mal de ti, aunque suelen aprovechar estos momentos más bien para sacar los trapos sucios, ahora que no puedes rebatirlos.

En todos estos días, los espacios de comunicación han estado desbordados, una persona ha muerto, y como la vida le hizo desigual, él dedicó su vida a transformar musical, social y estéticamente el mundo del espectáculo. Me ha llamado mucho la atención lo que nos cuesta dividir al famoso, al genio, al músico de la persona. Viendo todos los especiales y documentales más me asalta esta cuestión, sobre todo en este caso, donde se aprecia una deformación humana en los hechos de la vida, en sus extravagancias, en sus excentricidades, en sus desaires, en sus caprichos…… Primero cómo hay personas que se acercan a lo divino, se……las transformamos en deidades y creamos una religión con todo lo que le rodea, una fe, una devoción que muchas veces se escapa de lo racional, llevándola más allá de lo estrictamente profesional. Quizás, como a todos los dioses, los creamos y los adoramos para cubrir una parte de nosotros que queda vacía, mientras ellos quedan atrapados en su olimpo. La fama cuesta…..y mucho.

La persona ha muerto, pero quedará la huella…..una huella imborrable, la huella que sólo unos pocos saben dejar a muchos. Yo, como millones, también crecí con las canciones de Michael Jackson, con sus videos y tengo entre las mejores canciones, algunas de las suyas….nunca le he idolatrado como otros, pero no por eso discutiré su leyenda y el valor de su legado musical: en los últimos siglos de la música moderna creo que sólo los Beatles están en disposición de hacerle sombra al rey del pop: son estrellas de otra galaxia, personas que desde un punto común a otros muchos, saben transformar toda una sociedad a su antojo y bajo su luz, iluminan nuevos caminos.

Desde aquí mi pequeño homenaje anónimo a la persona (si es que puede llegar a separarse del personaje).

Descanse en paz, Mr. Michael Jackson.

Mezquindad, mediocridad y alegría final.

Mezquindad.

“Nunca se encuentra lo que se busca”…Esta frase hecha forma parte de una gran canción de un gran grupo que alcanzó la gloria pequeña, efímera y cercana del reconocimiento de unos pocos…yo entre ellos. Sólo hacía repetir este verso cantado ayer por la tarde mientras me recorría en moto casi toda la ciudad en busca de un casi imposible….imprimir unas fotos al instante. Si queridos amigos, esto que parece una bobada puede llegar a ponerte nervioso y hacer que una tarde relajada puedas llegar a tener ganas de echarle la mano al cuello a alguien. En primer lugar por la mezquindad de alguna/s personas que se sientan detrás de un mostrador, cual burladero taurino, pensando que su misión es marear al cornudo cliente, lidiando sus necesidades y exigencias hasta el punto de hacerte sentir como un completo estúpido. Esta fue la sensación que me invadió en el primer intento, una potente imprenta céntrica, en la que un viernes por la tarde casi desierta, no pueden imprimir unas fotos “porque estamos las dos solas”…..y eso era más verdad que el día y la noche, más verdad que el pan y la sal , lo estaban….. y completamente, dejando de lado a mi novia y a mí por supuesto, porque el local estaba vacío cuando llegamos, permaneció vacío durante nuestra estancia y se quedó vacío cuando nos fuimos…y la muchacha se negó y se negó y se negó hasta tres veces, como Pedro a Jesús, y yo impotente, sin fotos y con mi nueva cara de tonto.

Mediocridad.

Después dimos con varios intentos en diferentes locales y con resultado idéntico: en todos un poco más caro y en todos “vuelva usted mañana”. La frase más repetida en España desde que la escribiera en mayúsculas mi amigo Larra. ¿Y todavía hay gente que niega la crisis?. Decidimos apostar por las siempre eficaces, infalibles y todopoderosas grandes superficies donde puedes encontrar una gran atención y todo lo que puedas necesitar para el hogar y la felicidad familiar, hasta una máquina de impresión de fotos instantánea. Y allí nos plantamos. Y la mediocridad de los grandes tomó forma. Después de recorrernos toda la gran superficie dimos con ese rincón de esperanza y lo encontramos, y en él a la muchacha que debía atender y saciar nuestra necesidad…..pero por lo visto antes que a la necesidad del cliente hay que atender al teléfono. Bueno, también es su trabajo pensé yo, aunque no así la paciencia agotada de mi novia, que no me decía nada y eso me preocupaba más aún, aunque tampoco hacía falta, porque podía imaginarlo, y por ello no voy a reproducirlo por respeto a la formalidad literaria. Y la muchacha se paseaba y se paseaba con su teléfono en la oreja y la sonrisa de niña pava. Yo ya me hacía una idea de con quién podía estar hablando viendo la cara que le asomaba al gesto…….traducido al idioma de un amigo: “ se le estaba haciendo el chocho coca-cola pensando en el noviete”, que seguro que tiene que ser un kinki. Como verán mi amigo no atiende a las formalidades literarias. Me di cuenta de que detrás del mostrador había mucha gente para atender, pero ninguna estaba atendiendo a nadie, todas miraban el ordenador, iban de un lado a otro, miraban al techo (yo también miré pero no encontré nada interesante) y otras seguían hablando por teléfono, hasta que una compañera la avisó de que un muchacho y su acompañante furiosa la estaban esperando. La muchacha colgó y vino hacia nosotros y sin ni un saludo que pudiera parecer fingido y transmitiera un gesto de disculpa por la espera, más bien con un “a ver qué coño quieren estos dos ahora”, nos invitó a conocer las fabulosas tarifas para la impresión en formato analógico y digital. “Digital…digital….”, respondí yo entusiasmado ante la palabra revelado en formato desde soporte digital. Inmediatamente quise quitarme la duda de sí el “vuelva usted mañana” aparecería ahora como los baches del camino. Mi entusiasmo crecía por momentos hasta unos niveles casi orgásmicos cuando la muchacha respondió: “si” claro”. Llegado ese momento estaba dispuesto a pedirle disculpas (pero sólo de pensamiento) por haber pensado mal de ella mientras me hacía perder mi tiempo, por haber supuesto que hablaba con su novio kinki y otras muchas cosas y otros muchos pecados. Aunque estos pensamientos bondadosos se tornaron más malignos todavía cuando me mostró los precios correspondientes a la tarifa “al instante”. “Coño”, pensé yo. ¿por qué es más barato si me haces volver mañana que si lo haces ahora, cuando si no trabajas ahora estás haciéndole un gasto telefónico a tu puta empresa (seguro que llamada a móvil)? La tarifa era más del triple. ¿atraco, desolación, impotencia, humillación? Todo esto se me pasaba por la cabeza, sin embargo, a la vez recordé que llevaba buena parte de la tarde buscando un sitio para imprimir lo que compensó las ganas de estrangular a aquella muchacha………y a su novio kinki también. Convencido de que iba a gastar más en gasolina que en imprimir las fotos, si es que llegaba a imprimirlas, decidí meter mi mano en el bolsillo de la chaqueta y coger el pendrive donde llevaba las fotos, lo saqué y cual vaquero del lejano oeste cuando ponían sus dólares encima de la barra para pedir “un vaso de whisky”, lo puse encima del mostrador y dije: “75 fotos”….con dos cojones, desafiante, arrogante, mirando fijamente a los ojos. La muchacha con novio kinki miró el pen, levantó la mirada y me respondió: “uff, desde un pen no puedo imprimirlo porque la máquina que tenemos es muy antigua y no tiene entrada usb”. ¿se lo pueden creer? Querido amigos, yo tampoco. Me hubiera gustado haberme visto la cara que se me quedó. No es mi estilo dar nombres, sobre todo cuando es para hablar mal, pero ¿como puede ser que en un puto Carrefour haya un puesto de impresión de fotos y tengan una máquina de revelado para soporte digital que no disponga de una puta entrada USB?. Pero lo peor fue que a la muchacha le parecía una cosa normal, como la lluvia en abril, y es más….seguro que se alegró pensando que ya no tenía que mover su culo gordo y celulítico para trabajar y que podía volver a marcar el número del kinki para contarse chorradas mutuamente. El cabreo monumental de mi novia, mi pen y mi apocalíptica indignación nos fuimos en busca de nuestra última oportunidad.

Alegría final.

Ahora recuerdo con placer verdadero y me honro de repetirlo y escribir la frase que le dije a mi novia antes de subir a la moto mientras discutíamos sobre lo que nos acababa de pasar: “hemos recorrido el centro de la ciudad, hemos estado en las todopoderosas superficies y al final en el último barrio de mierda, el más pobre y sucio…….al final…..vamos a encontrar lo que buscamos y necesitamos”. Y mientras pronunciaba la frase me iba dando cuenta de la gran verdad que salía de mis labios, y sentía que no sólo hablaba por la posibilidad de poder sacar las fotos al instante, si no por todo aquello que no somos muchas veces capaces de valorar y que otras veces olvidamos: nuestros orígenes, nuestra infancia, nuestra niñez, nuestra juventud, el sitio de nuestro recreo, la cuna de lo que somos. Mi casa, mi portal, mi calle, mi barrio. La patria chica del hombre que soy. El parque, los columpios, el videoclub, el colegio, los bancos y los recreativos. Me acordé de mi madre y de mis amigos de la infancia. Todo fue como un chispazo, todo lo pensé y lo sentí mientras decía la frase. De nuevo la mística unión de lo que descubres y de lo que reencuentras. Mi pasado mi presente y mi futuro unidos y conjugados de nuevo para no olvidarme de quién soy, quién fui, de donde vengo y a donde quiero ir, pero sobre todo de cómo soy. Fuimos a mi barrio, buscamos la pequeña tienda de fotos donde había una amable dependienta, le dimos el pen e imprimió las fotos con la naturalidad que transmiten las cosas simples que se hacen bien, dió brillo y contraste a las que salían oscuras, encuadró las que tenían algunos defectos y todo ni tan caro ni tan barato, pero lo suficientemente preciso para que ahora hayamos podido colgar las fotos en el salón, y la magia de los momentos que se atrapan en un papel, den vida a unas paredes mudas y tristes.

Mi barrio no es el mejor. Es un barrio común, normal, como cualquier barrio de cualquier ciudad donde vive gente normal. Es un barrio donde, en un momento de apuro, puedes encontrar aquello que buscas y que puedas necesitar en un momento determinado, o en un momento de apuro, incluso aquellas cosas que piensas que podrías encontrar en otros lugares, incluso aquellas cosas que crees que no podrás encontrar, hasta incluso………. la normalidad.

Como en una buena historia.

Álamos, 45: adiós “manquita”.

Todavía no acierto a distinguir si hoy es el último día o el primero, porque como he aprendido hace poco de un amigo de hace mucho, todo es cuestión de perspectiva. Todavía recuerdo el anterior último/primer día que viví como si fuera hoy, porque sin darle permiso persiste en renacer en mí desde hace hoy 1 año, 6 meses y 18 días. Todavía retengo todas y cada una de las sensaciones de aquél trece de Julio, del antes y el después, de aquel delicado momento, de aquél preciso instante y de cada uno de los pasos que anduve para recorrer la distancia que separaba la plaza del teatro de “la esquina de Elvis”, la sombra de la luz, el infierno del cielo, la amargura del punto en el que sientes que algo bueno puede pasarte de nuevo….”nunca es demasiado tarde para recomenzar”…. Todavía soy capaz de sentir ese último abrazo, ese último beso, ese último adiós definitivo (en aquél momento sin suponer que lo eran….aunque a veces pienso que sí) y las últimas semillas de dudas sobre una compleja relación mientras me forzaba a mí y a mi cuerpo según me alejaba a no echar más la vista atrás para evitar dejar migas de pan o puertas abiertas, sin sospechar lo más mínimo que en cuestión de segundos, de repente, como las sorpresas o las trampas del camino, después de tanto desierto, vería por primera vez y de nuevo el mar en unos ojos, la luz en un rostro, la primavera en su sonrisa, mi camino en su timidez. Fue como percibir que llevaba esperando ese momento toda la vida sin saberlo, y como si todo lo andado hubiera sido la causa para esa consecuencia…fue como llegar a puerto. Y es que no es habitual hacer coincidir grandes placeres tan opuestos en un mismo sentimiento, haciéndolos incluso complementarios, simultáneos, homogéneos: el placer de descubrir y el de reencontrar.

Aquél día descubrí algo más que a la persona que encendería en mí una llama y me dibujaría una vida de calor y color con ventanas abiertas a una brisa. Ligado a ella apareció sin esperarlo, como en una buena historia, un lugar donde vivir, un refugio entre las nubes, una pequeña ventana al mundo, a la vida, otro punto de vista, otra forma de vivir, otra perspectiva. Encontré un pequeño apartamento. Días atrás había tomado la decisión de alquilar uno en el centro, en una triste tarde que compartía con un amigo y un poco de ron frente al mar, y en el que algo, aún no se qué, me hizo tomar la decisión de dar cambios a mi vida para vivir, o si tengo que ser sincero para escapar. Desde el primer momento en el que puse un pie en ese apartamento supe, con una certeza absoluta que jamás antes había sentido, que quería quedarme allí. Fue, como la oportunidad de ser otro en el mismo cuerpo, con el mismo nombre para recomenzar…..y todo ocurrió tan radical, tan veloz, tan intensamente….fue tan inevitable….que me inundaba la sensación de haber sido un mal sueño todo lo que hasta esos días me tenía amordazado, angustiado y que parecía tan doloroso y ahora tan lejano. De repente, pude sin pretenderlo, separar lo bueno de lo malo y elegir…..libremente.

Desde ese lugar, el que ha sido mi hogar (que no mi casa) desde aquel día escribo ahora enfrentando mi pasado, mi presente y mi futuro como un reflejo mismo de lo que él representa. Me siento vinculado a este viejo edificio, renovado por dentro, con el alma viajera (que no vieja) moldeada por el paso de los años y la experiencia de los cambios que el tiempo le regala a esta ciudad, y que mira, como enamorado, hacía un tesoro en piedra con alma propia y viva (como he descubierto) dónde miles de personas noctambulan sopesando cómo el paso del tiempo no minora el valor de una vida, sino que la hace más hermosa cada día. También con ese otro edificio he creado, o lo ha hecho él conmigo, unos lazos con nudos de esos que toman más fuerza a medida que intentas soltarlo, atrapándome sin saberlo en ese embrujo desconocido de los silencios compartidos, silencios gigantes como los de una catedral.

Mirando por mi pequeña ventana al mundo voy intentando adivinar qué nos deparará mañana este camino, y levanto la vista para admirar ese silencio y preguntarle, y en su silencio encuentro a veces respuestas, a veces más preguntas y otras susurros… pero siempre consuelo. Cada mañana de cada día no he dejado de darle los buenos días, robando al tiempo algunos segundos para abstraerme del mundo y sentir su perspectiva. Cada noche antes de dormir, le echo un guiño cómplice y le hablo sin hablar (con los silencios y las miradas….como lo hacen los enamorados), y las alegrías tristes (saudades que me enseñó Pessoa) que no comparto, ella las adivina. Y todas las noches parece la misma, igual, inmutable, pero cada noche es distinta. Su aliento me llega, me encuentra y me traspasa como una lluvia. Su naturaleza me empapa, y yo me dejo arrastrar a ese influjo sin prestar la más mínima resistencia.

Cada día de este tiempo, he aprendido a descubrirla, a disfrutarla y a enamorarme de ella y de la vida que aglutina. Cada día de estos días me he aguantado la tristeza de un adiós dibujándola con rutina. Pero ahora me voy, nos vamos, y no quiero disimular ni despedirme, porque las tristezas forman parte de la vida tanto como las alegrías, y hoy le decimos adiós….y me niego a negarme el sentimiento que nace dentro de mí…..así que mejor un hasta luego…..o mejor aún un hasta pronto, que nunca se sabe…..como en las buenas historias.

Buen día.

Bienvenido a esta, mi pequeña ventana al mundo.